Вечером 7 августа я и Отто отправились в гостевой дом «Тристан», где, по словам Жемайтиса, должна была состояться встреча с кладбищенскими ворами.
– Ты особо не увлекайся, – предупредил он меня. – Мародёры сами назначают цену, и сбить её ещё никому не удавалось. В крайнем случае, на труп всегда найдётся другой покупатель… И ещё: веди себя подобающе. Эти люди не любят заводить новых знакомств. Они знают, что за ними идёт настоящая охота. Вообще-то, можно было бы обойтись и без тебя, но Кольтенброк решил, что ты должен быть проверен в деле.
– А ты давно общаешься с этими типами?..
– Полгода… Раза три уже имел такое счастье. Главное, ничего не бойся. Договоримся с мародёрами, и, как всегда, выложим им сотню талеров… Зато, кроме них и нас, на кладбище никого не будет!.. «Спаси и сохрани нас, Пресвятая Дева…», – он перекрестился.
– Сотня талеров…, – тихо повторил я. Для меня это были немыслимые деньги.
– Конечно, – добавил мой новый друг, – когда умирает такой богатый человек, то мародёрам всегда найдётся, чем поживиться… Вот когда похоронят простолюдина, тут уж для них никакого интереса нет… Только, когда будешь беседовать с этими ребятами, следи, чтобы никто не схватился за нож… Это – лихие люди. Если б не нужда, мы бы держались от них как можно дальше…
Гостевой дом «Тристан» был, пожалуй, самым непрезентабельным во всём Закхайме. Старое здание имело довольно обшарпанный вид, сбоку к нему притулилась покосившаяся деревянная пристройка, рядом располагалась конюшня. Внутри пахло просто омерзительно – помои вперемежку с дерьмом. Тараканы, клопы и крысы были здесь основными постояльцами. Зато у дома было два выхода. Один – на улицу, он считался парадным. Второй вёл во внутренний двор, откуда при желании можно было проскользнуть в другие дворы и оказаться на берегу Прегеля. Стоит ли удивляться тому, что здесь нашли прибежище самые опустившиеся представители городской голытьбы и прочий сброд: беглые преступники, мошенники всех мастей, убийцы, воры и мародёры?
Привратник встретил нас усталым, недовольным и нетрезвым взглядом. Лишних вопросов он не задавал. Нам пришлось подняться по крутым, постанывающим при каждом шаге ступенькам на второй этаж. Из-за дверей, мимо которых мы проходили, доносились звуки весёлой попойки – пьяные мужские голоса, визгливый смех шлюх, непристойная ругань. В тесном коридоре, еле освещаемом свечами, висела пелена табачного дыма. В самом конце длинного прохода лежало неподвижное тело. Живой это человек или мёртвый, было непонятно. Скорее, мертвецки пьяный… «Когда-нибудь этот вертеп сгорит», – подумал я.