Кроме женщин в постели.
— Ну… я же могу тебя так называть? — она заглядывает мне в глаза как побитая псина. Берет мою руку и зачем-то прикладывает к своей груди. — Ты же мой муж?.. Бывший?..
Последнее слово произносит совсем тихо. Все еще на что-то надеясь.
Качаю головой. Ну вот что она себе напридумывала?
— Жаль разочаровывать, но я…
Она закусывает губу. Розовую, влажную, пухлую. Мой взгляд прикипает к ней.
В горле внезапно становится сухо.
— Я тот, кто тебя сбил. Это из-за меня ты попала в больницу.
На ее лице шок, неверие. И мучительное осознание истины.
— Если так, то я с вами никуда не поеду! — она внезапно отпускает мою ладонь и прячет руки за спину. — Максим Николаевич!
Последнее произносит с явным сарказмом.
— Не поедешь? — смотрю, как она нахохлилась. Вкрадчиво интересуюсь: — Можно узнать, почему?
— Я вас не знаю!
— Это аргумент, — усмехаюсь. — Но слабый. Только что ты готова была ехать со мной неизвестно куда.
— Я думала, вы мой муж! А вы… Вы меня сбили! — С каждой новой фразой она все дальше пятится от меня, но продолжает бросать сердитые взгляды. — Я вам больше не доверяю!
Что ж, я сам себе порой не доверяю. И с радостью забыл бы о существовании этой женщины, если бы не одно “но”.
— Прости, но выхода у тебя нет. Ты здесь уже целую неделю, и тебя до сих пор никто не ищет.
Она спотыкается о кровать и медленно опускается на нее. В глазах, только что искрившихся от возмущения, теперь застыло недоверие.
— Никто?
А голосок такой жалобный, того и гляди — расплачется. Ненавижу женские слезы.
— Никто, — подтверждаю резким тоном, чтобы она больше не задавала дурных вопросов. — А мне совесть и воспитание не позволят бросить тебя на улице.
Разумеется я бессовестно вру.
Но она сразу скукоживается, будто шарик, из которого разом выпустили весь воздух.
— Собирайся, — грубо бросаю ей, — да не трясись! Ничего я с тобой не сделаю, раз уж до сих пор ничего не сделал. Поживешь в моем загородном доме, там места много.
— И в качестве кого я там буду жить? — бурчит, пряча взгляд.
Вроде и боится меня, но продолжает характер показывать. Боевая. Но глупая.
Ее вопрос меня озадачивает. А в самом деле…
Останавливаюсь в раздумье.
— Готовить умеешь?
— Н… не знаю, — пожимает плечами. — Я же не помню.
— Про память тела слышала? Если умела раньше, то вспомнишь. А не умела — научишься.