Я сжимаю руку Максима.
Значит, он все-таки мой муж! А почему молчал?
Может… мы развелись? А ребенок откуда? Хотя, чего не бывает…
— Хорошо, — отвечает он, переводя взгляд на бейджик врача, — Петр Алексеевич. Вы же не против, если мой человек останется у палаты?
— Понимаю, безопасность прежде всего, — кивает врач.
А я недоуменно хлопаю ресницами: безопасность? О чем это он?
— Мне нужно отъехать по делам, но прошу меня информировать о состоянии… — тут Макс делает красноречивую паузу и как-то странно смотрит на меня, — пациентки.
От его взгляда хочется натянуть одеяло по самую макушку.
— Хорошо, Максим Николаевич — соглашается врач, потом обращается к медсестре: — Ниночка, все готово?
Та расплывается в дежурной улыбке, слишком приторной, чтобы быть настоящей:
— Да, Петр Алексеевич, все бумаги готовы.
Она передает журнал Максиму, не забывая при этом распрямить плечи так, чтобы медицинский халат обтянул грудь. Чувствую, что меня это злит, и отвожу взгляд.
— Распишитесь, Максим Николаевич.
Макс расписывается в бумажках.
Странно, что я совершенно не помню его, но это имя кажется очень знакомым. Не Максим, не Максим Николаевич. Именно Макс…
А еще солнечный свет и почему-то ромашки… Странные ассоциации.
— Я совсем ничего не помню, — признаюсь. — Ни тебя, ни где мы живем.
Будто кто-то взял ластик и полностью стер все воспоминания.
Он странно смотрит на меня.
— Могу я чем-то еще помочь? — вставляет Ниночка.
Кажется, у меня на нее начинается аллергия. Уж слишком хочется, чтобы она убралась и закрыла дверь с той стороны.
— Мы разберемся, спасибо, — отрезает Максим. — Петр Алексеевич, мой человек ждет снаружи, он уладит все формальности.
Врач рассеянно кивает и покидает палату. Вслед за ним уходит и Ниночка. Я наконец-то чувствую, что напряжение отпускает.
— Мы женаты? — выдыхаю, глядя в глаза Максима. — Ты отец моего ребенка?
Он с минуту молчит. Взгляд у него такой, будто он сомневается в том, что собирается сделать. Наконец произносит:
— Нет.
— Нет? — меня накрывает волна удивления. Неужели я ошиблась? — А кто ты?
— Мы обсудим это потом, — говорит он странную фразу и, ни разу не обернувшись, уходит.
Я со вздохом откидываюсь на подушки. Смотрю в потолок.
Что со мной происходит? В какую историю я вляпалась? От вопросов кружится голова и нет ни одного ответа. Но пусть я потеряла память…