Мелькнула
знакомая заправка, указатель на Ушаки — мы в Ленинградской области. Быстро же
домчались! Где-то рядом наша дача, где я провела лучшие дни своего детства. Ещё
пару часов назад я бы не поверила, что такое возможно: так быстро, по мокрой
дороге на мотоцикле. В холод, в дождь, с пилотом без шлема и в тонкой кожаной
куртке… До Питера из Москвы! В марте! Нет. Но теперь я знала, что возможно
почти всё. И тот, кто сейчас сидел впереди меня, плавно поигрывая сцеплением и
подставляя лицо ледяному ветру — не отсюда. И вряд ли человек.
Знакомые
места приветливо махали голыми ветвями деревьев. Когда-то давным-давно я ехала
по этой дороге из Ленинградской областной больницы и смотрела в окно, сожалея,
что не могу захватить с чердака любимого профессора Толкина, почему-то хотелось
вновь прочесть о крошках хоббитах. Казалось, это было много лет назад, а сама я
старше на пару десятилетий.
Мотоцикл
свернул, и вот уже видна знакомая крыша, я почти дома. Почему-то сейчас уже не
пугало, что там меня могут ждать родители. Да пусть даже с этим их потным
партнёром, теперь это казалось такими мелочами. Незначительными и суетными.
Теперь у меня была защита — я сама, настоящая. И ещё немножечко мой странный
неведомо-незнакомый, но такой надёжный пилот, которому оказалось совсем не страшно
доверить жизнь. Кто ещё может похвастаться тем, что у него есть кто-то, кому
можно доверить жизнь? Я теперь могу.
В
окнах горел свет, родители были дома. Может, ждали меня, а может, и не ведали,
что их непутёвую дочь принесло вместе с мотоциклетным рокотом под утро. Светлые
стены, отделанные под дикий камень, уже плавно желтели вместе с нарастающим,
несущимся с востока, рассветом. Где-то на чердаке пискнула ранняя птица. Там, в
угловой комнатке стояла моя старая книжная полка. Наверное, уже пыльная,
странички в книгах жёлтые. Интересно, могла ли подумать мама, когда брезгливо
посмеивалась, кривясь на мои «сказки», что когда-нибудь я сама попаду в своё
настоящее волшебное приключение?
Но
книги заканчивались. Любая, даже самая толстая, подходила к концу. А моя жизнь
нет. В этом и отличие. Передо мной ещё столько пустых страниц, которые я сама
смогу заполнить! Потому что у моей истории просто не может быть плохого конца.
Моя история продолжалась, даже несмотря на то, что мой возлюбленный убит…