А осень крадется, не поздно, не рано - страница 3

Что ж, Вермеер, ты не долго пожил,

Не завидна участь в сорок три,

Сколько рук, изящных лиц и ножек —

Вновь черты случайного сотри.

Сводня осторожно навевает

Сладкий сон, смычком водя по скрипке,

Дама кавалера обнимает

С мягкой и чарующей улыбкой.

Ну а он, бездельник и проказник,

Упиваясь собственным величьем,

Шепчет ей, что жизнь – весёлый праздник,

Всё ж не забывая о приличьях.

Сваха расторопная всё знает,

Где вина ещё полна заначка,

Вот хвостом закругленным виляет

Маленькая рыжая собачка.

Белые манжеты кавалера,

Розовая юбка музыкантши,

Книги, ноты, глобусы и сферы,

Местные домашние «таланты».

Мягкий жемчуг свет встречает утра,

Колдовское, чудное мгновенье,

И сияют блеском перламутра

Всемогущий живописи звенья.

Терброх, Стен, всевидящий Тербрюген,

Метцю, с кистью бережной как ласка,

И Вермеер – точка в этом круге,

Всей голландской живописи сказка.

Светит, словно золотые слитки,

Сотканная маревом картина,

И сияет в бархате накидки

Светлой арфой белый бок кувшина.

Атласы и шубки меховые,

Чёткие, в головках медных, стулья —

Строгие каноны вековые,

Словно пчёлы, мёд хранили в ульях.

Замерли глаза, застыли пальцы,

Не звучат изменчивые струны,

И в наряде, вышитом на пяльцах,

Пыль легла налётом сизым, грубым.

За рекой забвенья спрятал берег

Прошлой жизни тени – приведенья,

Но пьянит вино усталый череп,

Даже если спит воображенье.

Где монсьёры в кружеве богатом,

Сморщился лимон на синем блюдце,

Только где-то, в сумерках заката,

Отголоски смеха раздаются.

Мне твои стихи не интересны,

Ты прости, но так заведено:

Где слова легки, там мыслям тесно,

Но тебе и это не дано.

Всё равно всему, и в уравненье

Суть не в том, друзья мы иль враги,

Стих же ежедневное сраженье

Памяти с беспамятством судьбы.

Не к лицу – к стыду листочек фигов,

Коли слог стремится к куражу.

Пусть тебя освистывает Пригов,

Я ж со скукой книжку отложу.

Ю.К.

Мы сверстники и проживали рядом дни,

Икон близки нам лики, запах краски,

Но радости земные и острастки

Нам в сущности по-разному видны.

Мой стих прозрачен, а кому-то скучен,

А твой – он жёсткой проволокой закручен,

В нём смертный час маячит жизни вслед,

А может быть ещё покруче, или нет?

Мне пенье птиц и днесь и ночью слышно,

Тебе же мир как будто в горло дышло.

Я – где порой и горько и отвязно,