— А ты спроси своего мужа, Кристина.
Он находится слишком близко ко мне. Я слышу голос, чувствую его взгляд, плотную ткань пиджака, что касается моей руки, но поворачивать в его сторону голову не решаюсь. Просто не могу. Иначе он сможет разглядеть в моих глазах всю боль, что причинил.
— Я знаю своего мужа и доверяю ему, в отличие от тебя. И совершенно не понимаю, чего ты пытаешься добиться.
— Это просто маленькое одолжение. Ты ведь не дура, Кристина, и не папина дочка, — повторяет он слова моего мужа.
Я все же бросаю на него взгляд. Марат расслабленно сидит полубоком рядом со мной, локтем одной руки упираясь в стол. Смотрит на меня пристально, изучает, но сейчас в его глазах нет вражды. Скорее усталость и интерес.
— Разрешишь взять на руки дочь? Я бы хотел нормально познакомиться с ней, — внезапно спрашивает он, и я замираю.
— Ты ведь не отступишься, да?
Марат отрицательно мотает головой.
— Ты женат? — внезапно спрашиваю я.
— Запала на меня, что ли? Прости, но ты совсем не в моем вкусе.
— Женат или нет? — повышаю голос я.
— Предпочитаю свободные отношения.
— Тогда... как насчет того, чтобы... Раз Андрей не хочет быть отцом Дашеньки, — понижаю голос до шепота, чтобы девочка не слышала, она ведь уже все прекрасно понимает, — я могу как-то осторожно сказать ей, что ее папа ты. Сможешь видеться с ней, когда захочешь, я не буду препятствовать.
На самом деле это было бы идеальным решением. Ради того, чтобы Даша осталась со мной и я не боялась отвести от нее взгляд, я готова терпеть общество этого грубого нахала.
— Ты не поняла, Кристина. Мне не нужна ты. Лишь она.
Звучит словно приговор. Настроение и так ни к черту. Я чувствую, как одинокая предательская слеза все же срывается и медленно скользит вниз по щеке.
— Встретимся в суде, Марат, — гордо вскидываю голову я и резко поднимаюсь с места. Беру свою малышку на руки и с вызовом смотрю на мужчину, ожидая, когда он пропустит нас. — Попрощайся с дядей, Дашенька. Помаши ручкой, — нарочито бодрым голосом произношу я, и на лице малышки появляется искренняя улыбка.
— Пока-пока, — поднимает она маленькую ручку. С восторгом смотрит на «дядю», не отрывая своих больших голубых глаз.
Реакция Марата странная. Словно он понятия не имеет, как общаться с маленькими детьми. Или же думал, что трехлетняя девочка по интеллекту не опережает младенца. Он ничего не произносит. Молча поднимается со своего места, и я наконец-то выдыхаю, когда между нами становится больше пространства.