Но через мгновение магия рушится. Я с удивлением перевожу взгляд на своё запястье, которое нестерпимо жжёт. Это потому, что Булат его держит.
— Ты пьяна? — голос его хриплый, злой.
Я качаю головой. Ну как он мог забыть? Я вот всё о нём помню.
— Я не люблю алкоголь, — говорю с лёгким укором. — Это всего лишь один коктейль.
Его глаза исследуют моё лицо. Я ему позволяю, ведь делала тоже самое. Запястье по-прежнему пылает — он держит. Хочется попросить Булата, чтобы он никогда меня не отпускал. Слишком хорошо.
А потом всё вдруг резко начинает меняться. Звуки музыки и голосов пробиваются сквозь сотканный вакуум, и мы больше не одни. Я на дне рождения, а в зале сидит Антон, который меня ждёт. Здесь меня быть не должно.
— Я пойду, — я тяну руку из раскалённых тисков, отшагиваю. Улыбаться больше не хочется. Знакомый ноющий зуд крадётся к рёбрам, а я его боюсь. — Меня ждут друзья.
Разочарование, высотой соразмерное пятиэтажному дому, окатывает меня — Булат отпускает. Я прячу его в себе и, не попрощавшись, ухожу.
Ловлю взгляды сидящих за столами, но и им больше не улыбаюсь. Лёгкость прошла, появилась оглушённая растерянность.
— Собирался идти тебя искать, — Антон тянет меня за талию, и я охотно к нему льну, желая спрятаться в комфортное «После». Недопитый коктейль стоит на столе. Протяни руку, и веселье искрящимися брызгами вновь вольётся в меня. Но я не тяну. Хватит.
Я старательно пытаюсь включиться в беседу: слежу за губами Ани, рассказывающей о своём дне рождения, когда кто-то нырнул в бассейн с бутылкой шампанского, — и стремлюсь настроиться на руку Антона, поглаживающую моё предплечье. Сжимаю и разжимаю пальцы. Всё ещё горят.
Когда я думаю, что мне удаётся влиться, над столом нависает тень. Он. Я знаю это ещё до того, как взгляд успевает подняться к его помеченной чернилами шее.
Лица напротив оживляются: Стас, Егор, даже Кирилл, который неожиданно снова стал мне неприятным, по очереди тянут к нему руки.
— Все сегодня здесь, да? — с энтузиазмом произносит Антон, вставая рядом с Булатом. — Уже полгорода встретил, а тебя только сейчас увидел.
— Я поздно подошёл, — отвечает Булат в своей лаконичной манере.
Я на него не смотрю, лишь задеваю стрелки его брюк боковым зрением. Что это было там, в вестибюле? Почему я всё вечно порчу? Для чего касалась его и говорила всю эту чушь про дружбу? Мы с ним не друзья и вряд ли когда-нибудь сможем дружить.