— Давай помогу!
Склоняет голову передо мной, я чувствую острый запах цитруса, как же хочется дотронуться до густых черных волос, своей кожей ощутить их мягкость или, наоборот, жесткость. Вот куда тебя несет, а, Метелица?!
— Готово! — Тихий щелчок ремня, и я уже снова вижу его черные глаза. — Слушай, я, пока ехал, подумал, может, лучше на «Мост» поедем? В центре совсем пекло.
— На «Мост»?
— Ну да. А в чем проблема?
Молчу, лишь нервно тереблю ремешок от сумки. Наверное, все изменилось за четыре года, но раньше «Мост» считался модным местом для влюбленных парочек. Помню, целое событие было, когда Янку в 10 классе знакомый парень позвал на «Мост».
— Люб? Если не хочешь, не поедем. — Марат быстро провел пальцем по дисплею, и в машине стало еще прохладнее. — «Мост» — это же набережная, плюс парк рядом, там прохладнее по-любому.
Л — это логика, Метелица, а вовсе не любовь.
— Конечно, я просто там ни разу не была.
— Да ладно? — В его голосе слышится удивление и еще что-то, чего я понять не могу. Но, мне кажется, он не слишком расстроен моим ответом.
— Как-то не приходилось.
Качаю головой — точно нужно было хряпнуть валерьянки! То молчу и шарахаюсь от него, то язык как помело. Зачем надо было уточнять?
Поглядываю на Марата — он больше ничего не спрашивает, лишь уверенно ведет машину, ловко маневрируя на трассе. Такой красивый, сильный и… недоступный. Вот о чем он сейчас думает, а?
Тихонько вздыхаю, чтобы он не заметил, и перевожу взгляд на дорогу. Лето и правда жаркое. В июне лили дожди, все расцвело — настоящий кайф для зелени, а последнюю неделю стоит жара, ниже тридцати градусник не показывает. Но это там, где-то в другой вселенной, а в моей лишь прохлада и запах цитруса, который проник под кожу.
На «Мосту» толпы, еще и пляж рядом, вот и забито все. С любопытством разглядываю уличные кафе рядом с парком — в них я давным-давно бывала с родителями.
— Приехали. — Марат аккуратно паркуется, найдя свободное местечко рядом с детскими аттракционами. — Дальше пешком. Идем?
После прохладного салона горячий воздух наотмашь бьет в грудь. Смотрю по сторонам — здесь красиво, шумные компании и влюбленные парочки. Что-то есть в атмосфере такое летнее и пьянящее. А вместе с цитрусовым парфюмом это ураганная сила, напрочь выметает из головы вредный строгий голос, который целый день трындел мне: «Это не свидание, Метелица. Не свидание».