Стихопульсы - страница 12
днём развлекайся и меч остри,
Шут повелел – кайся, потом остри…
Шар прокололи движением рук, не поможет ни Хронос, ни бог, ни время,
Хаос рождён – на себя смотри, как услышишь стук, так немедля в стремя,
а лицо своё, выходя – сотри,
под прицелом уже не язык, а темя…
Женя Гершман. «Хамелеон». Холст, масло. 80×54 дюймов
* * *
Полноте, да бросьте причитанья, всё пройдёт, как с яблонь белых дым,
бросьте сны, пророчества, мечтанья, не живите только тем одним,
что приносит радости и беды, что уносит деньги и почёт,
от истоков вер до аюрведы – каждый год и каждый поворот…
Кто напишет судорожно строки, брошенные ветром прям в лицо,
и уходят снулые пророки в сточенную жизнь заподлицо,
кто-то крикнет – «Старче, не прощай!», не бросай, не рви и не калечи,
в соло нет бездумья диких стай, как и нет обычной тихой речи…
На разрыв, на отмель, напрямик – «Старче, должен быть и этот выход!»,
если в числах – только семерик, если в картах, то заклятый Рихард,
а во снах приходят Магдалины – проститутки с ангельской душой,
в сердце нет бегущей половины, но и окрика – «Ни шагу больше, стой!»
Не читайте проповедь – не надо!, знаю всё, решаю сам, один,
и уходит пошлая награда в окруженьи безразличных спин,
«Думай, Старче, что же ты творишь?!» – сбрось с души, калённая та тема,
«Ремесло?» – как ты нам говоришь, мы же знали – это теорема!
Что доказывать, кому, зачем и как, знаем, Старче, шуточки мы эти,
ты устроил конченный бардак, что на том, да и на этом свете!
От забот, от стойкости обид до мостов, проливов и до дома,
каждый, Старче, каждый тут забыт – это точно, знаем, аксиома!
Да не плачь ты, Старче, не грусти, нет забот, а, значит, нет волнений,
вот вода в натруженной горсти, вот тревога старых песнопений,
не считай ты, Старче, наши вины, не сбивай нас с ритма древних мантр,
в смыслах мы дошли до середины, как пророчествовал сдуру ночью Сартр…
Знаешь, Старче, может мы одни, может быть, и это аксиома,
но горят забытые огни – маяки заброшенного дома,
Думай, Старче, думай и не раз, отсекая, режа по-живому,
нужен ли тебе иконостас, купола – заброшенному дому…
Не молчи ты, Старче, не кричи, путь домой – запретная нам тема,
мы решаем только лишь в ночи – аксиома это, теорема?
каждый волен – быть или не быть, если быть, то точно уж собою,
и не надо, Старче, слёзы лить, выбирая пропасть под горою…