– Думаю, это не запрещено, – легко соглашается он. – Я приглашаю вас на аукцион-выставку сегодня, в шесть часов вечера.
У меня буквально дыхание остановилось.
– Мы случайно не о выставке Белова говорим?
– Случайно о ней, – снова смеётся мой потенциальный жених и, кажется, я его уже люблю.
Я мечтала туда попасть, но простые смертные, даже если они исполнительные директоры кафе, там не котировались. Точнее, я проморгала момент, а когда очнулась, уже ничего нельзя было сделать: вход туда оставался только для слишком крутых персон с достаточно солидным статусом, коим я не обладала. Я могла, конечно, попробовать на Константина Игоревича надавить, но не стала. Подумала: раз уж не получилось, пусть остаётся так, как есть.
Оказалось, провидение меня услышало и помогло весьма креативным способом. Я зависла, лихорадочно соображая: а не указала ли я, когда заполняла бесконечно длинную анкету в агентстве, каким-нибудь пунктом мечту – попасть на выставку Белова?
– Мне сорок один год, – вещал красивый голос из динамика телефона, – рост – метр восемьдесят три, буду в чёрном пальто и с красным носом.
– Вы Дед Мороз? – ляпнула на автомате, не подумав. – Простите, – поспешно добавила я, но моего собеседника моя бестактность не смутила. Он продолжал смеяться. Весёлый какой. Это тоже плюс. Не люблю надутых павлинов.
– Почти. Мороз на улице.
– Ну да. Не май месяц, однако. Декабрь, – поддакнула я. – я даже придумала, как вы меня обязательно узнаете, – поспешила его обрадовать. – На мне будет красное платье. Такое. Цвета насыщенной артериальной крови. К тому же, я блондинка. Никогда не промажете.
– А чтобы наверняка, я вам позвоню и пойду на звук вашего мобильного телефона.
На том и порешили. Он в пальто и с красным носом. Я в алом платье, с распущенными волосами и мобилкой в руках.
Собственно, я в полушубке буду, а от алого платья – один подол наружу и то до колен, но кого это сейчас волнует?
Для верности, мы точно обговорили место встречи, чтобы по плану и никаких неожиданностей.
Я кинула взгляд на часы. Задумалась. Позвонила к своему креативному мастеру по причёскам.
– Не, мать, ну ты даёшь, да? – кричит в мобилку Анька Киреева. – У меня ж очередь, между прочим. Записываются за год вперёд.
– Ну подвинь своих кобелей, а? – прошу я её почти по-человечески.