И у
кармелиток не светятся контуры во время молитв, а на стенах их монастырей не
зажигаются магические светлячки, прыгающие по потолку, да и с ладоней не
льется голубоватый свет, точно воздушные
неоновые ручейки.
Одним
словом, от увиденного, у меня был реальный шанс опять грохнуться в обморок. И
надолго.
-
Мари, как ты себя чувствуешь? - склонилась надо мной другая монахиня.
Я
попыталась что-то сказать, но вырвался хрип.
-
Пусть пока помолчит. Позови мэтра, - сказала одна другой.
Через
минуту зашел мой спаситель. Я узнала его по голосу. На вид, это был мужчина
сорока-сорока пяти лет. Довольно приятный, полноватый, с лысиной, но сильно
хмурый, точно в его мозгу решались
задачи спасения мира, не меньше. Он озадаченно ощупал мой затылок, виски,
помассировал лоб. Понимаю. Как говорил доктор из любимого фильма: «Голова –
предмет темный и исследованию не подлежит».
-
Хвала Небесным Наместникам, глаза глядят осознанно, магический корень, правда,
едва заметен, но, насколько я знаю, магические способности девушки чуть меньше
среднего уровня, ничего особенного. Структура тела в порядке… Мари, как вы себя
чувствуете?
Он
задал вопрос и уставился на меня, словно я обязана сей момент выдать государственную
тайну.
-
Хорошо, - сипом выдала я.
- А
что с голосом? Хмм… - он дотронулся до горла. – Ладно, исправим.
Ага,
починим, потом опять сломаем, с безнадежностью подумала я, оглядываясь вокруг.
Где я?! Кто мне скажет, куда я попала?!
-
Мари, вы выглядите растерянной. Вас что-то смущает? Вы помните, что попали под
колеса повозки? – Спросил доктор, или как его называли – целитель.
-
Не помню, - решительно ответила я. – И вообще, я ничего не помню.
-
Что значит, ничего не помню? Вы знаете, кто вы?
Я перевела
взгляд на мэтра, тяжело вздохнула. Ситуация начинала обретать опасные контуры.
Хоть плач. Может, правда, заплакать? На меня смотрели три пары глаз. И в голову
пришла единственная разумная мысль. Я – в неизвестном месте. То ли провалилась
во времени, то ли… То ли попала в неизвестное пространство иного, загадочного
мира, откуда мне нет выхода. Значит, как вариант, разыгрываем амнезию. Не знаю,
как она здесь называется. В общем, задача понятна.
-
Мари, вы дочь умершего год назад виконта Кастри.
-
Мой папенька умер? – Переспросила я, изобразив на лице волнение.