- Лиса Алиса, вставай, - подойдя, легонько треплю
дочку по плечу.
Присаживаюсь на край кровати, любуясь ее юным
заспанным личиком. Как кукла она.
- М-м-м... па-а-ап! - сладко зевает дочь и пытается
скрыться от меня под одеялом.
- Давай-давай, солнце уже высоко, - не позволяю
улизнуть, сгребая ее в охапку прямо вместе с подушкой-котом и одеялом. Щекочу.
Брыкается, хихикает, визжит.
- Па-а-ап! Всё, встала, всё! Отстань!!!
И заряжает мне острой пяткой по печени. Охнув,
отпускаю. Что-то принцессы нынче не ты пошли. Алиса тем временем выбирается
наружу из-под одеяла и сдувает с лица волнистую рыжую прядь. Озирается, с
трудом продирая сонные зеленые глазенки.
- Врешь ты! Какое солнце! Темень еще! - возмущенно
фырчит и пытается лечь опять.
- Шесть утра, для юных работящих негров самое то. Так
что марш зубы чистить и вниз завтракать.
- Каких еще негров? - кривится Алиска.
- Которые "работать, солнце уже высоко", -
терпеливо объясняю, поднимаясь с ее постели. Молодежь...
- Там "еще высоко" вроде было, - демонстрируя,
что что-то знает, придирается юная заклепочница. Вся в мать.
- Будешь умничать - оставлю с бабушкой, - использую
свой главный козырь.
Волком смотрит, но тут же спускает тощие ножки -
палочки с кровати на пол.
- Только можно без каши, - пытается хоть на чем-то
настоять.
Лизина манера. Опять. И веселит, и бесит. Мелькает
мысль «бедный ее муж», которая быстро трансформируется в привычное «какой муж,
я его убью».
- Без каши нельзя, - отрезаю вслух.
- Ну па-а-ап!
- С бабушкой!
- Ой, всё! Вот всегда ты так…– сдается и топает в
ванную.
***
Накормив сонных бандитов пакетированной овсянкой,
потому что каши – не мой конек, проверяю наши рюкзаки, которые собрал еще
вчера, докладываю перекус на самый верх, и мы выдвигаемся из дома под
возмущенный скулеж Гора – нашей овчарки. Отметаю подальше мысль, что для
полного комплекта не хватает Лизки, но она почему-то не отметается
никак...Кошусь на Левку, уткнувшегося в телефон.
- Ты его когда-нибудь из рук выпустишь??? - рычу,
слабовольно скидывая раздражение на ни в чем не повинного отрока.
- Да мама пишет, - отмахивается сын, - Спрашивает
встали - нет.
- А ты? – еще и ревнивый укол ощущаю, что пишет его
мать не мне. Правда, Лиза мне вчера писала, и я ее вежливо послал.
Видимо, теперь моя очередь мосты налаживать, да, Лиз?