Взгляд Аниты обращён в пустоту, её красивые голубые глаза блестят при мягком освещении бара. Я осторожно беру её за подбородок и поворачиваю лицом к себе, устремляясь в её взгляд, и продолжая.
– А теперь представь иную картину, Ани. Теперь Ты, свернув на середине пути, пинаешь одного из таких «умников» ногой, как обезумевшая, бежишь к океану, по дороге срывая с себя одежду и в конце, оставшись совершенно голой, бросаешься в пучину, отдаваясь тому без остатка. Ты растворяешься в нём, оставив на суше все бытовые «проблемы». Ты счастлива, ты жива, ты настоящая. Ты становишься его частью, а он – твоей….
– Но мы с тобой здесь, в баре, где нет океана, метафор, где прозаичность – наше настоящее. Я не знаю, что делать.
– Просто доверься своему сердцу. Да, звучит очень заезжено и до тошноты банально, но чтоб меня, это работает! Если музыка – твоя настоящая страсть, то только её реализация сделает тебя счастливой. Остальное придёт само.
По её левой щеке прокатывается слеза, она тихо шепчет, вглядываясь в пустоту: «Я просто боюсь стать неудачницей». На что я не громко, но решительно отвечаю: «Гарантий нет и не будет, но вот возможность, возможность успеха и того счастья, что ты заслуживаешь – она есть. А это то, ради чего можно рискнуть всем».
– А где сейчас ты в той картине?..
– Сейчас я голый, стою на берегу и стягиваю с себя последнюю оставшуюся на мне вещь.
На часах двадцать одна минута одиннадцатого. Стакан наполовину полный. Может, пустой? Это как посмотреть. Один мой близкий друг, по воле пройдохи Купидона, купающийся в стезе философа, придумал целую теорию, касательно полноты стакана. И его доказательства стоит выслушивать только с парой бутылок вина и запасом сигарет, не иначе.
Белая роза…
Разношёрстный народ снуёт туда-сюда. Я продолжаю верно, словно пёсик Хатико, сидеть на краю барной стойки, изредка поглядывая на старика бармена. В пепельнице уже медленно, но верно образуется не большое кладбище выкуренных сигарет.
Голос незнакомца выдёргивает меня из состояния некоего приятного оцепенения.
– Водки! – Средних лет парень, с иссиня-чёрными короткими волосами, напряжённо постукивает костяшками по стойке. На стул он, похоже, садиться и не думает.
– Тяжёлый день? – Спокойно спрашиваю я, продолжая рассматривать полки, набитые алкоголем.