– Всё нормально. – Я делаю глоток из своего стакана. – Ты меня заинтриговала.
– Чем же это? Тем, что пальцы красивые?
– Нет. Мне просто не ясно, почему имея такую страсть к этому делу, когда мы с тобой об этом заговорили, ты стала… печальнее?
В этот момент мимо нас проходит, неизвестный мне ранее, средних лет мужчина, изрядно уже выпивший, от которого несёт чем-то невнятным: запах не приятный, режущий, отталкивающий. Смесь дешёвого одеколона, мочи и пота, как минимум.
– Потому что… – Ани нервно чешет свой аристократический носик, отводя взгляд куда-то в сторону. – Знаешь, я уже который год играю с большими перерывами, и то по вечерам, если не сильно устаю с работы. Прихожу, готовлю ужин для своего молодого человека, с которым живу и падаю спать без сил. А музыка… Музыка мне лишь снится.
– Уверен, Анита, это прекрасные сны. И всё равно, что тебе не даёт вдоволь заниматься музыкой? – Я искренне не понимаю, почему. И поэтому не намерен униматься.
– Как что? Ну, вот то самое, что я назвала «прозаичным дерьмом». Плата за квартиру, ежедневные расходы. Работа, нужны же деньги, в конце концов.
– И что? Тебе так много нужно для жизни? – Я вопросительно смотрю на неё пару секунд, после чего отворачиваюсь к бармену и показываю жестом «повторить». – Мне просто не ясно. Ведь тебе нужна музыка, а не чёртова бизнес-империя.
– Да…
– Ну тогда какого?..
Она делает пару глотков из своего стакана. Я предлагаю сигарету, она вытаскивает сразу две. Дым постепенно укутывает наши силуэты, превращая нас двоих в мираж для этого места.
– Интересно. Знаешь, о чём я сейчас думаю, Ани?
– О чём?
– В моём воображении горит картина. Длинная пустынная дорога, горячая, сухая, обжигающая и причиняющая боль. А параллельной ей, вдалеке, – я указываю рукой куда-то за барную стойку, в самые стены – бушующий, завораживающий своим великолепием, океан. Океан, полный жизни. И вот ты плетёшься по этой дороге, в сотне одёжек, и с каждым шагом умудряешься надевать на себя ещё одну кофточку, ещё одну маечку. Почему, спросишь ты? Какая логика? Да только потому, что с обеих сторон от дороги толпятся люди, которые вопят как свиньи на бойне «Надевай! Ну надевай же! И футболку не забудь! Простудишься, ещё и куртку натяни!».
– И я надеваю.
– И ты надеваешь. А после, следующую вещь. Потом ещё одну. И ещё. Эта одежда – твои вечные бытовые «Проблемы». Ты умираешь во всех эти вещах, с тебя пот рекой льётся, взгляд затуманен усталостью. Но ты продолжаешь идти, просто механически. Как робот. Среди всего этого шума и гама ты слышишь тонкую мелодию океана, улавливаешь его шепот, наивно полагая, что когда-нибудь, не сегодня, но когда-нибудь, ты всё же решишься отправиться к нему. Но только не сегодня. Сегодня «момент то не подходящий». Пока… пока просто не падаешь замертво и эта толпа не переключается на следующего потерянного путника.