Надо мной полушепотом переговоры. Блин, ничего не понимаю! Вспоминаются беседы с Ано по поводу того, что во многих книгах попаданцы сразу говорят со всеми без языкового барьера. Тут в соседнюю страну поедешь и то не можешь половины слов понять. Я по-польски с десятого на двадцатое понимаю, а по-турецки только на третьем месяце заговорила, хотя жила там и каждый день слышала. А тут какие-то ненормальные полиглоты – попали в чужой мир, и сразу давай все понимать и со всеми базарить. Так что придется спокойно воспринимать то, что мои спасенные говорят не по-русски.
Мужики наконец замечают мои потуги поменять положение тела. Человек лежит рядом. Спокойно так лежит и на меня смотрит. А эльф уже сидит, прислонившись к той самой многострадальной липе, из гущи ветвей которой я смотрела ночное представление.
– Извините, мужики, но я вас не понимаю, – отвечаю я на очередную тираду человека.
Они переглядываются.
– Кто ты? – опаньки, а человек-то по-русски шарит! С акцентом, будто подбирая слова, но говорит же!
Первый ответ, пришедший мне в голову: «Дура!» Но говорить это вслух?! Точно примут за ненормальную.
– Да так, мимо проходила. Вернее, ночевала спокойно, пока вы не прибыли.
Эльф что-то спрашивает на своем языке. Человек переводит:
– Ты знаешь, что ты сделала? Ты еще так можешь?
Я слушаю себя. Свой организм. На все мои потуги он отзывается глухой пустотой – ни энергий, ни деревьев я не чувствую.
– Нет, – и это правда.
Эльф кивает и опять говорит.
– Он говорит, ты выжгла себе каналы.
Что ж, выжгла так выжгла. Жалеть об этом уже поздно. Я сделала, как считала нужным. И не привыкла я оглядываться назад. Если бы я жалела обо всем, что осталось за спиной, об упущенных возможностях, об ошибках молодости – слез бы не хватило. Я просто научилась принимать все как есть.
Не отвечаю, молчу. Жду. Странный у нас разговор получается. Человек говорит с трудом. Эльф, видно, куда-то торопится и все время оглядывается по сторонам. А мне все по барабану, кроме одного. Я не могу смотреть на кровь. Во рту сухо. Меня трясет от мысли, что рядом кровь. Настоящая, живая. И я ЕЕ ХОЧУ!
Медики странные люди. Каждый раз, как я сдаю анализы, у них начинаются непонятки. Что я только не делала – и в карточке просила писать, и бумажки с анализами собирала и подкалывала, а они все не верят, что так можно жить. Сколько раз я слышала возмущенный приговор: «Девушка! Вы не жилец! У вас гемоглобин – восемьдесят!» А я что, виновата, что у них в учебниках указан минимальный порог сто десять? Могли бы уже сделать исключение и запомнить, что у меня он при всем их желании и препаратах выше восьмидесяти четырех не поднимается. Сколько раз я уже пересдавала, чтобы они от меня, в конце концов, отстали?