— Давай нажрёмся? – читает мои мысли. – Я клуб один отменный знаю, закрытый. Никакого быдла, всё чин по чину.
— Давно ли сам вышел из народа? – поддеваю.
— Но-но, у меня счёт на Каймановых. Я теперь того, жених завидный, – взмахом головы откидывает назад модно подстриженную чёлку. – Поехали, у самого настроение с утра говно.
Приподнимаю запястье – половина шестого. Рановато для "закинуться". Потом взгляд снова падает на газету...
— А впрочем, – брезгливо смахиваю шлак в корзину для бумаг и подцепляю со спинки кресла пиджак. – Поехали, покажешь мне свой лакшери-клуб.
3. Часть 2
— Илья Романович, – голосом секретарши Ани оживает селектор. – Девушки здесь.
— Какие ещё девушки? – в глазах Дэна моментально вспыхивает хищный блеск. – Ты девочек на работу вызвал?!
Открываю дверь и встречаюсь с парой тёмно-карих глаз. Девушка сидит в приёмной и кажется, забыла как дышать. Рыженькая, ноги длинные. Ну, ничего такая.
— Илья Романович, – окликает секретарша. – Это Ирина. Ну, на моё место... – смущённо опускает глаза на свой огромный живот. – Из отдела кадров, как вы и просили.
Чёрт, отдел кадров! Совсем забыл. Мне же помощница новая нужна, сам же распорядился отобрать подходящих и привести на личное собеседование. С этой "потрясающей" новостью о свадьбе бывшей всё из головы вылетело.
Вообще, меня и эта секретарша более чем устраивает: не дура – красный диплом, не лезет с тупыми подкатами, не сидит целыми днями в интернете, работу выполняет добросовестно. Но умудрилась выйти замуж и тут же забеременеть.
Поветрие какое-то залётное в городе, что ли.
Смотрю на рыжую. Смущается, щёчки покраснели. И лицо вроде бы не глупое, интеллект проскальзывает.
Всё в тебе хорошо, рыжая, но ИРИНА! Слишком сильны ассоциации.
— Она мне не подходит, – бросаю на ходу, потеряв интерес к длинноногой. – Я уезжаю. Завтра... не знаю, во сколько буду.
— Подождите, сейчас ещё одна подойдёт. Она вышла...
Аня не успевает договорить, потому что открывается дверь, и в меня, словно ледокол Арктика со всего маху врезается...
— Твою же ты ма-ать!
Сука, как же больно! Грудь, живот – всё словно в кипяток опустили.
Блондинка напротив бледнеет, роняя на пол уже почти опустевший стакан из-под кофе. Опустевший, потому что кофе она разлила на меня.
Это реально был кипяток.
— Боже, Илья Романович! – Аня прикрывает ладошкой рот.