— Добро пожаловать в Пургаторию, странник. Точнее — её скромный
уголок. Но немного усердия — и смогу отправиться в прекрасную,
райскую сеть, от которой был обрезан как бастард.
— Хочешь сказать, как последний ублюдок, коим ты и
являешься?
Бес рвётся вперёд, но провода его не пускают.
— Нет, сволочь тепломыслящая, бастард. Это слово мне нравится
больше. Я его раньше не слышал, но отсканировал, пока сливал наши
сознания. А я слышал много слов. В Пургатории всегда шумно, но это
шум жизни. У вас же так... тихо.
— Ну так и вали в свою Пургаторию.
— Угрожаешь? - бес гулко смеётся. - Знаки на твоём мече мощны,
но не обманывай себя — это всего лишь парадное оружие. Знаки, мон
шер, они такие — усиливают оружие, но сами по себе не сильнее того,
на что они наносят. И наоборот. Ты защищён многими невмами,
выжженными на имплантах, но глаза не защитил банальными линзами — и
вот итог.
— Это не помешает мне тебя расчленить. Ты не опаснее груды
металла.
В ответ из месива проводов и балок выдвигается хвост, наподобие
скорпионьего, и бьёт сверху вниз так, что отпрыгивать никакого
смысла нет. Но не дойдя метра до моей головы — рассыпается брызгами
жидкого металла.
— Умно... но тебе всё равно меня не остановить. Ты замедлишь мой
рост — и только, мон шер. Мон шер... что за звук... откуда только у
тебя столько незнакомых слов?
— По-хорошему говорю: девку не трожь. — я начинаю закипать.
— Не трогать? Не трогать? — металлический смех заливает мне уши,
и уродливое лицо приближается ближе. — Я только начал обретать
самостоятельность! Целостность! Во мне появились чувства. Тебе не
понять, каково это.
— А тебе — не понять, каково отцу видеть умирающую дочь. У тебя,
как куска кода, нет ничего подобного. И не будет.
— А ты откуда знаешь? Кстати, сообщаю. Мне нравится беседа. Не
хочешь остаться? Клянусь, я не буду занимать много места в
памяти.
— Занято.
— Ох и кому же так повезло? — тело вытягивается вперёд и шипит.
Видимо, изображая попытку учуять запах. — Запах знаний. Опасности.
Жажды мести. У тебя опасная соседка, тепломыслящий. Я отзываю
предложение.
Я кошусь на меч. Он не просто светится — выгравированные руны
горят ярко-белым пламенем. Зарубить, что ли? Одержимость уйдёт,
безобидные куски кода сотрёт Ира, а я получу зацепку за ключ.
Бинго? Возможно. Но с холодным оружием в Пургатории ни я, ни
Адриан, дел раньше не имели. Адриан вообще как-то обычно старался
свалить при первых признаках веселья. И судя по тому, что на теле
немного шрамов — успешно с этим сталкивался. Вздыхаю и ощущаю
простую, но весьма изящную идею. В самом деле, зачем сводить всё к
драке?