— Извините, но мне нужно оружие, — киваю я покойнику.
Подхожу к трону и осторожно снимаю меч. Иссохший костяк не
шелохнулся. Вот и славно. Ещё не хватало, чтоб и этот труп вскочил.
Правда, ножны то ли прикипели, то ли просто прилипли к клинку.
Обстукиваю рукоятью меч о все стены и убеждаюсь, что кожаные ножны,
слезающие теперь крупными кусками, скрывают превосходный клинок. В
кои-то веки — тёмно-серый, с рыжей пылью металл, а не
металлоподобное нечто. Даже в таком виде заметны «янтарные», тускло
поблескивающие прожилки энграммных шин и... руны. Самый настоящий
старый футарк. Черты и резы складываются в имя меча. «Скофнунг».
Где я мог раньше слышать это название?
Возня дёргающегося биомеха прерывает мои размышления. Страж
поднимается и падает — бросок повредил что-то в его синтетических
мозгах, и теперь он был не опаснее лающего шпица. Отрубить ему
голову? Бросаю взгляд на глазницы, в которых шевелятся
угольно-чёрные глазные яблоки. Несомненно, при ограблении кургана
так и стоит делать. Да ещё прикладывать голову к бедру, и проломить
грудную клетку камнем поувесистее. Чтоб уж точно не восстал
повторно. Но я пока так и не выяснил, есть ли в биомехах подобие
разума. Страж всего лишь выполнял свою работу — стоит ли его за это
убивать?
— Тук-тук-тук.
— Чего тебе?
— Сомневаешься?
— Ещё как.
— Тогда отруби ему голову и давай уйдём отсюда.
Я выдавливаю из себя смешок и возвращаюсь к воину. Его
«стрекоза» была одновременно архаична и прекрасна. Как старые
пылесосы, которые воют на весь квартал и ни черта не всасывают.
Зато чертовски эстетичны и показывают, что конструкторы тех времён
смотрели на вещь как арт-объект. Тумблер активации вызывает, правда
ноль эмоций у арт-объекта Нижнедонска.
— Батареи проверь, воин. Нет, это диагностические порты. Но ты
же не взял нейрошунт?
— Кто берёт на штурм кабеля нейроинтерфейсов?
— Ну разумеется, дорогой, — склоняет головку Ада, и хотя её глаз
не вижу, но улыбка у неё весьма ехидная.
Так, батареи должны оперативно меняться. Вряд ли солдат бы
устраивала необходимость разборки всего агрегата... так, вот это
похоже на задвижку. Щелчок — и коробка первой батареи летит мне под
ноги, звучно ударяясь о бронированный сабатон (точнее — его местный
аналог).
— Не раздроби ступни. Я не смогу тебя поднять наверх, да и кукла
вряд ли окажет тебе такую услугу. А наверху тебя уже ждут
гридни.