— Не скучаете? — со слабой долей ехидства ору я. Связки, знаете
ли, на предельной мощности плохо передают полутона.
— Что ты, атаман. Щиплет иногда глаза, а так расслаблены, как
медведь в спячке. Как ты выжил вообще? Тут некоторые думали
прыгнуть за тобой и свалить — но не под этой перестрелкой.
— Есть идеи, как нам прорваться?
— Нужно валить Армода! Он рисует невмы, так часто, словно у него
не плашка, а том памяти!
— Они на нас не влияют, Адриан. Но его черти устали, а магия
невм позволяет им высасывать из организма все соки.
— К тому же — у него явно твой кодекс.
Я отмалчиваюсь, оценивая ситуацию. Взлететь по параболе и
спикировать на Армода? Нет, его-то трон под бетонным куском крыши.
Уточняю по гранатам (пусто) и понимаю, что у нас не осталось
ничего, что может его обвалить. Прорваться вперёд, вспоминая
капрала Ричарда Л. Дженкинса? Опасно. Может, «шлем ужаса» и
защищает от лазеров — но опасность представляют не только они.
Выстрелы разрушают палаты: осколки стекла, керамики и паркета
летят во все стороны, а
куски стен с завидным постоянством вываливаются куда-то
наружу.
Я чувствую слабое
удивление. Нет, не из-за того арсенала, который накопили культисты
— скорее из-за того, что местный ОМОН ещё не вязал нас в морские
узлы. Или уже готовится узнать? Сеть переполнена какими-то пустыми
новостями про котиков, так что остаётся обратиться к той, что
следит за происходящим со стороны. Набираю мнемотехника и вжимаюсь
в баррикаду, не забывая постреливать снятым с трупа лазерным
пистолетом. По барабану, попаду или нет — нужно поддерживать реноме
боевитого атамана.
— Ира? Ты на связи?!
— Чего?
— Ты стараешься там, вижу, хорошо.
— Не представляешь даже как.
— Ну это... спасибо!
— Не благодари! Слушай меня, Комнин новообретённый. К вам
выдвинулось минимум пять нарядов. Два — обычные патрульные, которые
доберутся минут через двадцать. Плюс отряд подавления беспорядков.
Плюс — штурмовые гридни.
— Час от часу не легче.
— Не перебивай! Адриан, у вас от силы минут семь чтобы свалить
из палат. Постарайся не забыть раненых.
— Только с победой, моя миледи, только с победой.
— Адри...
Но я уже не слушаю. Семь минут? В киберпространстве они будут
казаться парой часов.
— Армод! Прячешься на троне сукин сын?
— Приди и возьми, как говорили древние.
Ярость клокочет во мне, и я вскакиваю, помогая в прыжке невмой.
Меня пытаются сбить — и наиболее глупые культисты, высунувшиеся
из-за баррикад и обломков, пропадают под выстрелами шпилевиков.
Прыжок переносит меня прямо к трону — и я пронзаю его мечом.