— Я посмотрю, что можно сделать. — наконец-то отзывается Стеф.
— Спасибо. — благодарю и сбрасываю вызов.
Прячу телефон в задний карман джинсов и, хищно прищурившись, иду на своих так называемых работников.
— Ой-ой, — тихо выдыхает Настя, первой заметив моё состояние.
— Значит так, — останавливаюсь у стойки и что силы ударяю кулачком по гладкой поверхности, — Прежний Хозяин «Перекрестья» вернулся с того света. Его ни кормить, ни поить, ни в коем случае не слушаться и ни в чём не помогать! Эта… это… этот урод что-то сделал с оборотнями. Отныне мы без охраны. Сюда в любую минуту могут нагрянуть с проверками. Полная боевая готовность! Вход должен быть под контролем всегда! Все всё поняли?
Никто ничего не понял.
Они кивают, конечно, но во взглядах ноль осмысленности.
Вот и за что мне это? Ещё вчера утром жаловалась, что хреново живу, нет бы ниспослать мне решение моих проблем, так нет же, надо ещё больше навалить говнеца, чтобы прежние проблемы ерундой показались.
Чёртова жизнь.
— Светлана Александровна, — смягчаюсь немного, заговорив с управляющей, — Стефан должен сегодня снова привести вашего мужа. Мы все были бы очень благодарны, если бы имущество мотеля не пострадало, как и ваш дражайший супруг. По всей видимости, вчерашние события его сильно впечатлили… Попробуем извлечь из этого выгоду. Вы либо берёте под контроль свои эмоции, либо отправляйтесь в подвал как можно быстрее.
Одними разговорами сыт не будешь. Набросав нехитрый план действий, я с чистой совестью отправляюсь на кухню ресторана.
— Повара бы кто укокошил и притащил в «Перекрестье», — зло выдыхаю, открыв морозильную камеру.
Пельмени, вареники, полуфабрикаты… Всё, как обычно. Тошнит уже и от подобной пищи, и от такой жизни.
Перебрав содержимое коробок и пакетов, достаю овощные котлеты и проверяю другие отделения холодильника. Колбаса, обветрившийся сыр, буханка хлеба, связка бананов, молоко, яйца и почерневшая половинка кочана капусты. Сразу видно, что ни одной хозяйственной девушки на весь мотель нет. Наборы холостяка просто какие-то.
Пока готовлю себе омлет и жарю овощные котлетки, ухожу мысленно в пережитое за этот год. Всё, как по канонам психологии: гнев, отрицание, принятие… Чего только не было пережито. Может, мне не стоит враждовать с Миром? Хочет «Перекрестье»? Пусть забирает. Только на кого и как переписать здание? Не хочу, чтобы у меня были проблемы из-за его управления, где под каждой писулькой мои личные данные. Да и, пусть я не смогла полюбить это место, кажется, я не из тех, кто просто так сдаётся. Я здесь год выгребала. Загибалась. Если бы не помощь Стефана во всём, точно бы свихнулась окончательно и бесповоротно. Что значит, просто уйти и оставить всё? Где хоть спасибо? Где человеческое отношение? Пусть этот некогда призрачный мотель принадлежит богу смерти… Пусть. Но я вынуждена была сделать всё, чтобы сохранить это место. Оно, казалось бы, само меня выбрало. Ведь можно было нормально всё обсудить, поговорить, рассказать… Вот почему он такой непробиваемый и наглый?!