Охота за древом. Стихи и переводы - страница 6

---

---

на груди твоей залижу.

Спят герои твои, сокрыты

в черных дырах годов и гор.

Что ж таить на меня обиды?

Я – печальный конкистадор.

И сейчас здесь иное племя17 —

золотая пора плодов!

Разве род их не зачат теми,

кто родился от ваших вдов?

Хоть не верю я в байки эти

об испанской Большой Резне,

только клялся мне попгенетик:

ваших генов в крови их нет.

Значит, всех унесла зараза18:

был к вам бог ваш, Акоран19, крут.

Врет про смысл богослов-пролаза,

и бездарен бытийный круг.

…Вот и скрылись снега Ла Тейде20.

В кафкин китеж лечу – домой!

Мне б портвейну фугас

и к Фрейду:

залечил бы мне комплекс мой.

(1993, Тенерифе—Мадрид—Москва)

«Невероятна Барселона…»

Невероятна Барселона,

ее красоты не забыть.

Жизнь, как цветок, растет из лона,

и тянет быть, а не не быть.

От моря тянется Ла Рамбла —

такой здесь на сердце уют!

Вы не поверите, но там для

народа птичек продают.

И их не гонят и не губят —

ни тварь летучую, ни вас.

Там люди спеть и выпить любят

под каталанский перепляс.

Там даже мусор не отвратный —

его Шанелью душат, что ль?

Но резко хочется обратно:

пожить – о да! А жить – уволь.

И эта дурь необъяснима —

всем Каталунья хороша…

А что же жизнь? – Проплыла мимо,

и плоть живучей, чем душа.

(1993)

Из книги «Homo tardus»

(«Поздний человек»)

«Поэту нищенство – венок…»

Памяти Осипа Эмильевича Мандельштама

Поэту нищенство – венок,

его словарь – сума да милость,

ему не так постыла стылость

земли под плоскостопьем ног.

И прободенный язвой бок,

и плоть, что над трубой дымилась —

все облачится в слог, как в милоть21,

но речь простую слышит Бог.

Остались: астма, чернь дорог,

червь в сердце, смерчи пересылок,

барак, утрата веры в рок,

ночь, пламя, босховские рыла,

расплевка с музой, бред, могила —

чтоб столь кристален был итог.

(1983)

«Я не пошел в Севилье на корриду…»

Сереже Старостину

Я не пошел в Севилье на корриду,

хоть мясо ем (и выпить не дурак;

был бит и сам не сторонился драк —

с годами, впрочем, забывал обиду).

Тореро, стой! не упускай из виду:

бык не партнер по зрелищу, а враг.

Смешно от смерти пятиться как рак

(а верить в рай – как сплавать в Атлантиду).

Но резать скот – не наше ремесло.

Да что нам надо? Нам немного надо:

успеть прожить, удерживая зверя.

А если что-то делаем назло,

прости, отец, покинутое чадо —

так трудно помнить о тебе, не веря.

(1998)

Из цикла «Филология»

Стихи о русской поэзии ушедшего века

Следующая страница

---

---