Кирита прижала бумагу к груди крепко-крепко, чувствуя, как глаза наполняются слезами.
— Как он добр, как он добр, — шепнула она.
Картинка, чуть более яркая, вновь встала перед глазами. У него юное, безбородое еще лицо, яркие, как пожар, волосы и синие глаза. Всю жизнь он прячет крылья… а это больно… так больно.
Он живет среди людей, среди смертных, скрываясь от магов и жрецов… Но все же живет! Говорит с людьми, ходит по улицам, нет над ним железной решетки.
«Вот, что следует тебе сделать, — Кирита читает и слышит скрип пера по бумаге. — Выучи написанные далее слова и повторяй их как можно чаще. Однажды, повинуясь магии, они остановят твоё сердце. Записку уничтожь. И куклу тоже».
Дальше шли не слова, просто набор букв.
Она умерла через две недели, шепнув, когда свет перед глазами стал меркнуть:
— Ты так добр! Моя сила с тобой!