— Светка, кажется, у меня проблемы…— разворачиваюсь, и из горла вырывается сдавленный крик. На меня смотрел Булатов-старший с чашкой в руках.
— И какие у тебя проблемы? — Ставит чашку на столешницу и делает шаг ко мне.
Хотела соврать, но тут же вспомнила, что он нутром чувствует, когда его обманывают.
— Зачем же сами чашку принесли? — решила уйти от вопроса. Отступая на надвигающего, на меня мужчину.
— Я задал вопрос. — Подошёл ко мне вплотную.
— А я врать не хочу, так что лучше промолчу. — Пытаясь, справится с волнением, отвечаю.
— Хочешь, я отвечу за тебя? — Я вздрогнула, почувствовав его руку на пояснице, она буквально обжигала меня через ткань костюма.
— Нет.
— И всё же, я вынужден настаивать, — резко вдавил меня в себя, аромат его парфюма, ударило мне в ноздри. — Ты думаешь, что я твоя проблема, но ошибаешься.
— Тогда кто, если не вы? — попыталась отодвинуться от него, упираясь руками в его грудь.
— Ты сама.