О, Анжелика! Греза дней моего отрочества. Кажется, я до сих пор влюблена в тебя!
Вот, если мне осветлить и отрастить волосы, свести веснушки (подскажите, плиз, как?!), вставить зелёные линзы, то… я всё равно буду далека от идеала! Эх, печалька. Мои глаза недостаточно миндалевидны и нос совершенно не де Сансе.
Возвращаюсь в спальню к королю-солнце ;))
Представив себя Анжеликой, я пробралась в альков, расправила раструбы пышного платья цвета молодой листвы (которое в действительности было мини-комбезом, по дэхе прикрывающим мой обширный попенц) и присела на ложе короля.
Король, недолго думая, словно сумасшедший, видимо, очень меня испугавшись, завопил пронзительным звуком сигнализации. Я тут же вернулась в XXI век, подскочила и кинулась на поиски родителей...
Лол. Реально было смешно.
Вена. Государственная опера. Зрительный зал погружён во мрак. Венский оркестр Моцарта.
Мы не снобы, мы на галёрке. Я в бинокль разглядываю тех, кто в партере. Места там считаются лучшими, и потому дорогие. Публика в партере соответствующая. Но всё это, я считаю, пустые понты.
Вот, например, восседала там представительная тучная дама в тёмно-вишнёвом платье, которое ужасно её старило. В замысловатую прическу было воткнуто перо Чингачгука. Дама с видом знатока и завсегдатая подобных мероприятий покачивала своей декорированной башкой в такт музыке. Ну, смешно же, чё!
Перевожу бинокль в ложу… Ой, божечки-ёжички-колбаса, кого я там вижу!
Лысый сморчок в таком явно недешёвом костюмчике косится на светлокудрую прэлэстную дэвушку, прикорнувшую на его плече. И так ему неловко перед соседями за её манеры, что он ханжески улыбается и подёргивает хилым плечиком, однако, не очень резво. Видимо, чтобы всё же не разбудить. Потому что, проснувшись, красавица наверняка начнёт громко зевать и всячески выказывать скуку. Но, чёрт побери, чего не стерпишь ради юной жизни в старом мрачном замке, ради юного тела на широкой постели под балдахином! Но, други мои, приглядевшись ещё более, я поняла, что та прэлэстная дэвушка и не дэвушка вовсе. Эммм. Усики. Тоненькие, светленькие. И бородка клинышком. Противненькая.
Шок.
Правда, я не специально. Заржала так, что зал вздрогнул, а дирижёр хлопнул смычком по завитому парику скрипача!
Шучу)) Даже не выгнали, но возмущённо шикнули со всех сторон. Чё вы на меня-то шикаете, убогие? Вон на сморчка с усатой пассией шикайте! Пипец.