— На остров, — сочиняю с ходу. — Коралловый остров Лларок!
Я довольна выдумкой. Пока волшебные сказки живут во мне, всё у меня замечательно! Иногда я их рисую: красками на бумаге, пальчиками на морозном стекле, камешками на песке у речки, разноцветными мелками на асфальте. Порой я вижу их: в облаках, игре света и тени, ночью и на рассвете, пасмурным и погожим днём. Это здорово оживлять мысли, создавать образы, облачать их в слова, превращать в чудесные сказки!
В центре бульвара круглая клумба. Малиновые дубки с солнечными серединками. Нежные хризантемы. Небесные сёстры с лепестками-лучами, названные так необычно — астры. Махровые пурпурные георгины.
— Погляди, — тереблю за руку отца. — Там бабочки танцуют.
— Бабочки танцуют прощальный вальс, — соглашается он.
— Можно мне на бал? — шепчу я.
Мама недовольна:
— И когда вы наиграетесь?
— Иди, — разрешает отец, обнимает маму, целует в щёку. — Детям надо верить в чудеса!
— Ей надо взрослеть, — возражает мама. — А не мечтать о неосуществимом. Учиться выживать. Сражаться. Побеждать. А эти твои фантазии?
Дальше я не слушаю. Сбегаю вальсировать у клумбы, шепча цветам: «Доброго дня! Привет от меня». Они кланяются в ответ.