- В Ростокино, бедный пьяница, где же ещё? Других нет! - ответил буржуй и вполголоса добавил. - Вот же допился, несчастный! Сколько раз я говорил, что сухой закон нужен... Всем же на пользу пойдёт. А в Магистрате один ответ - доход от монополии, доход от монополии...
- Позвольте, - сказал я, несколько приободренный услышанным. - Ростокино - это не город. Это район Москвы. Я сам живу в Ростокино!
Вот только улиц таких у нас в Ростокино отродясь не было, подумал я. Разве что до революции... Я похолодел. Самые дикие подозрения начали закрадываться в разум. Темпоральный сдвиг... Временная петля... Но это не более, чем дурная фантастика или чистое умозрение, это физически невозможно! А кроме того: бронированные стражники, архитектура... Не то!
- Послушайте, молодой человек! - сердито сказал буржуй. - Судя по вашему говору, вы похожи на джентльмена, так вот вам мой совет: образумьтесь, ступайте домой, выспитесь и ведите себя соответственно вашему положению! Мы в Ростокино, а в Ростокино джентльмен должен блюсти себя, иначе эти мужланы из рабочих кварталов будут насмехаться над нами! Им и так воли дали слишком много в последнее время! И выходной целый в неделю и даже увольняться самим разрешили с фабрик! Всякий страх теряют, Владельцев не уважают, чего доброго, возомнят себя людьми! Так и с авалонцами поссориться недолго! И то они уже косо на нас смотрят, мол, как вам Магистрат вместо Наместника устроили, так скрепы и устои подлюдишки ваши подрывать начали... Музыку слушают какую-то не ту, стихи читают...
- Простите... Кем кто себя возомнит? - сильно насторожившись, переспросил я. Мои подозрения медленно начинали оформляться в подобие понимания. Самое странное - я ещё и начал ощущать, что когда-то - в неизведанные времена существования сознания, или помимо него, где-то во сне - я уже был в этом Ростокине. В именно таком Ростокине. Ощущение напоминало навязчивое дежавю, какую-то дурманную грёзу, но оно становилось всё более реальным. Я даже неожиданно наткнулся на остаток полузнания о том, что в этом странном Городе у меня есть дом.
Господин в цилиндре, между тем, внимательно присмотрелся ко мне и вдруг опять перешёл на "ты":
- А что это у тебя за спиной? Не гитара ли? Да ты что же - музыкант из опустившихся сквайров? С таким джентльменом я и разговаривать не стану, поди-ка прочь, нищеброд!