Стас берет стул и садится на него, откидываясь на спинке, как король, широко расставив крепкие ноги и кладя зажигалку с коробкой сигарет на стол смуглой крупной рукой.
— Что вам от меня надо? – голос дрожит, сбивается. Хватаю воздух через нос, живот каменный, вся как на иголках.
— А чем ты можешь мне быть полезна?
Смотрит прямо на меня, я не так могу. Мне сложно прямо в глаза смотреть людям. Меня это обычно тревожит.
— Не знаю.
— Сколько тебе лет?
— А вам сколько?
Хмурюсь. Он на мои вопросы не отвечает, и я не буду.
Стас стискивает зубы, я вижу, как ходят желваки на его скульптурных скулах. У него черные густые волосы и щетина. Наверное, колючая. Не знаю, мне не нравится. Он в джинсах и темной рубашке, закатанной на локтях. Широкие плечи, крепкая грудь, блестит черный кожаный ремень, дорогая обувь.
Хм, и правда, сколько ему лет? Он явно намного меня старше. Взрослый, опасный, чужой мужчина.
У него большие жилистые руки, увенчанные венами и покрытые черными волосами. Он что, и под рубашкой такой волосатый? Как животное. Господи, помилуй.
Складываю руки на груди, высоко задираю подбородок. Не стану показывать свой страх.
— Мне шестнадцать. На прошлой неделе был день рождения, и, вообще-то, у меня папа дипломат, – выпаливаю и поглядываю на реакцию бандита, а она есть, вот только не та, которую я ожидаю.
— Он на кладбище дипломатом работает?
— Откуда вы…
— От верблюда! Никогда мне не ври! Никогда, ясно? – повышает тон, и я вижу по его суровому лицу, что Стас уже многое знает обо мне, даже то, чего я не хочу, чтобы он знал.
А если… если он уже и с Лидией Ивановной говорил? Или она сама меня ему перепродала? Боже.
Отступаю назад. Я выпрыгну в окно, если потребуется.
— Ты сбежала из детского дома, малышка Тася, – заключает уверенно своим басистым низким голосом, а я пячусь назад. Шаг, второй, третий, а после я резко разворачиваюсь и бросаюсь со всех ног на выход. Правда, я не знаю, где он, но дела это не меняет.
Этот бандит знает, что я сбежала из детдома, и про родителей моих тоже. Боже, он не только убийца, но еще и маньяк.
Наивная. Я не знаю ни этой квартиры, ни тем более где тут выход. Хуже того, я даже не успеваю добежать до двери, потому что ОН ловит меня за шкирку в считаные секунды, с легкостью отрывая от пола.
— Пусти! А–А-А! ПОМОГИТЕ! Пусти-и-и! – пищу, ору громко, срывая голос. Мне страшно, я боюсь этого мужика и того, что он может со мной сделать.