Юноша проглотил пирожное, быстро собрал наброски в тубус, накинул куртку.
— Вы завтра здесь будете? — спросил у Павла.
— Нет, поеду с родственниками на дачу, — ответил тот. — Будем сидеть у камина, а если погода позволит — погуляем по лесу. Так что приходи спокойно, никто не помешает.
— Вы мне и не мешали никогда, — буркнул Дема. — До встречи в училище тогда.
— До встречи, Демьян.
Дема снова выскользнул под дождь — мелкий, как бисер. Шел по лужам, глядя, как расходятся круги по воде. В общежитие не хотелось. Там всегда было шумно и многолюдно, даже в выходные, когда основная масса вроде как разъезжалась по домам. Но идти больше некуда. Не было людей, которых бы Демьян мог назвать друзьями. Даже близкими приятелями, которым можно позвонить и позвать прогуляться. Дома он всегда был один, мальчишки и девчонки его возраста смеялись в спину: «Художник от слова худо». И здесь ничего не изменилось, разве что мальчик вырос, а «худо» о его картинах больше никто не говорил.
Дема замер на перекрестке. Красный свет не торопился меняться на зеленый, а затем перед глазами вдруг возникло лицо Весны. Хищное, неживое. И Демьян дернулся, побежал по белым полоскам зебры, а когда раздался истеричный сигнал авто, не понял, почему вдруг лужи, бывшие под ногами, оказались прямо перед глазами.
ГЛАВА 2
— У тебя что, две жизни? — рявкнул кто-то и встряхнул Демьяна так, что дернулась голова. Дема провел рукой, пытаясь убрать с глаз намокшие волосы, и осторожно сел. Выяснилось, лежал он на асфальте. Рядом замерло авто, которое едва не стало его пропуском на тот свет. Водитель громко ругался, вспоминая родственников Демьяна до пятого колена. А тот, кто только что его тряс, замер над ним. Оказалось, это молодой парень — лет двадцати на вид. Может, чуть старше, Дема никогда не умел определять возраст на глаз. Высокий, русоволосый, в кожаной куртке и темных джинсах. И очень, очень злой…
Водитель, наконец, убедился, что ни машина, ни Демьян не пострадали, и уехал, а его неожиданный спаситель — понятно ведь, из-под колес вытащил — протянул художнику руку, помогая подняться.
— Тебя в детстве не учили, что переходить дорогу надо на зеленый свет? — поинтересовался парень. — Или страдаешь расстройством цветового спектра?
— Что? — Дема осоловело моргнул.
— Говорю, если с глазами проблем нет, зачем летел на красный?