И начал. Медленно, но мощно, как будто пытался выбить из меня всю память, все мысли, всех клиентов до него. Каждое движение — как удар клейма. Я была на грани боли и наслаждения, и, чёрт побери, мне это нравилось. Настолько, что я ненавидела себя сильнее, чем когда-либо.
— Тебе нравится? — прошептал он, сжав мою шею так, чтобы я смотрела ему в глаза.
Я задыхалась, вся дрожала на его коленях, впитывая его тепло, его силу, его презрение. Он трахал меня, как будто мстил за что-то — за своё желание, за моё существование, за весь этот мир.
— Говори, Амарелла. Ты ведь хочешь быть моей хорошей девочкой?
— Да... — прошептала я, сгорая от стыда. — Да, я хочу...
— Хочешь, чтобы я кончал в тебя каждую неделю, как по расписанию? Хочешь, чтобы никто больше не прикасался к тебе, кроме меня?