– Вы что тут, совсем все охренели, что ли? – заорал он на весь супермаркет и швырнул пакет с луком в сторону касс. – Сволочи! Лук запаковать не можете!
Что-то в голове его помутилось. Он ударил ногой в близлежащую стойку, она рухнула, и по полу покатились консервные банки. Но и этого Иванову показалось мало. Он схватил стоявшую рядом тележку с картошкой и катнул ее. Тележка ударилась о ящик с шампанским и перевернулась, но никакого разрушительного эффекта не произвела. Тогда Иванов подбежал к ящику с шампанским, вынул бутылку и со всей силы трахнул ее об пол. Он ударил ногой еще раз, на этот раз по стенду с пирожными, и упал, обессилевший.
Никто ничего не сказал ему. Люди продолжали сновать по рядам, среди сосисок, шампуней и замороженных кальмаров. Иванов приподнялся на локтях и поглядел на продавца-азербайджанца. Тот с сосредоточенным лицом играл в какую-то игру на своем телефоне.
Иванов поднялся и пошел к кассам.
– Вам пакет н-нада? – спросил, не глядя на него, продавец. – Большой или маленький? Наша карта есть? Наклейки собираете?
– Да, – ответил Иванов. – У меня есть карта. Да, я собираю наклейки.
я так мечтала что останусь поэтом
я все обещаю за это, поэтому
дай мне
такую силу чтобы
кровь отмерла, чтобы сны приходили,
выросли крылья и звезды открыли мне
тайны
Анна Сопова
В минувшую субботу (а может быть, даже и не в субботу, а в самый обычный будничный день) в подземном переходе у метро «Петроградская» появился человек с белой тростью. В переходе было тихо, гулко и безлюдно, если не считать подвыпившей бабенки с жирно подведенными, a la Cleopatre, глазами.
– Снова курю а-а-адна! – сфальшивила бабенка, хватаясь рукой за перильца.
Человек вздохнул и пошел вдоль стены, ощупывая кафельную плитку. Дойдя ровно до середины перехода, он поставил на холодный пол шляпу и рядом с ней – картонную табличку следующего содержания:
«ПОЭТ. Сочиняю стихи за деньги.
Придсказываю погоду. Объясняю вашу судьбу».
Первым прохожим, обратившим внимание на поэта, стал мальчик в очках; он ничего не сказал, только усмехнулся, поправил очки и пошел дальше.
Мимо прошли два мужика в рабочих тулупах, один с доской на плече, а другой – с перфоратором.
– Во, смотри, – сказал один мужик другому, – поэт!
– Да ну его, – махнул рукой второй мужик. – Он тут каждую субботу стоит.