Мы с братом шагаем домой, оба задумчивые.
– Она тебе нравится? – вдруг спрашиваю я.
– Кто? Ты о чем? – не может понять Лешка.
Я молчу. На всякий случай.
Утром я долго не могу проснуться. Чувствую, что пора, – а не могу. С трудом разлепляются глаза… Все понятно. Вместо солнца мокрые от капель стекла. Монотонно шумит дождь. Вставать совсем расхотелось. Я смотрю на Лешку. Он лежит с открытыми глазами.
– Лешка, дождь, – жалуюсь я.
– Ты уже проснулся? – улыбается брат. – А я тебе подарок придумал. Стихотворение. Будешь слушать?
– Читай скорее! – требую я.
– Сейчас… – Лешка устраивается повыше на подушке, чтобы меня видеть. – «Мушкетер» называется.
Уходит солнце за поля,
И кто-то в мире спит.
А он садится на коня
И вдаль, стремглав, летит.
Бывают схватки нелегки,
Бывает – кровь течет…
Но он дерется до зари…
И молча друга ждет.
Вот гаснет зоревой костер,
Уходит солнце дня…
Давай же, Вовка-мушкетер,
Седлай скорей коня!
Лешка замолкает, опускает глаза. У меня в самом деле появляется желание вскочить на коня и помчаться на помощь мушкетеру. Коня рядом нет, и я вскакиваю на Лешку. Он брыкается и скидывает меня.
– Ты когда-нибудь на лошадях катался? – спрашиваю я.
Лешка мотает головой. Улыбается:
– Помнишь, мы их в лесу встретили?
Конечно, помню. Лошади бесшумно бродили по поляне, иногда склоняли длинные шеи к траве и фыркали. Я их сразу полюбил.
Мама выходит из кухни. Сердито смотрит на нас.
– Вы что валяетесь, бездельники? Скоро гости придут.
– Какие гости, – вздыхаю я. – Дождь.
– Кончился он, пока вы спите. Глаза протрите, милые сыночки.
Мама гордо удаляется на кухню.
Дождь в самом деле стих. На всякий выбегаю на улицу. Солнце чистенькое такое, будто умытое.
У самого крыльца лужа образовалась. Как гости смогут пройти? Бегу в дом.
– Лешка, у самого крыльца наводнение.
Брат выглядывает на улицу, задумчиво чешет затылок.
– Мост нужен, вот что.
Я вспоминаю про доску на нашей кровати, которая вечно вылетает. Пусть доброму делу послужит, а не вредничает.
Крыльцо мокрое от дождя. Приятно по нему бегать босиком. Я перекидываю доску через лужу и с удовольствием смотрю на образовавшийся мост.
Мама легким шлепком выводит меня из задумчивости.
– Зачем босиком бегаешь? Простудиться хочешь, да?
Я обиженно надуваю губы.
– У меня день рождения, а ты дерешься.
– Иди, одевайся. Взрослый мужик, а без штанов по улице бегаешь, – смеется над моей обидой мама.