— Ты же сказал без истерик, — удивленно приподнимаю бровь.
— Вера, это моя квартира, и я отсюда никуда не уйду, — уже более спокойно говорит Виталик, затравленно глядя мне в глаза.
— Еще раз повторяю. Собирай свое барахло и выметайся немедленно.
Виталик хватает меня за руку и тянет к себе. Не удержав равновесие, я падаю на стол, но сразу же поднимаюсь и смачно впечатываю кулак в нос Виталика. Никогда не думала, что занятия в секции самообороны пригодятся мне для защиты от собственного мужа.
— Слушай сюда, козлина, я сейчас уйду, но когда вернусь, тебя здесь быть не должно, — презрительно смотрю на хлюпающего носом мужчину. — Как же ты жалок.
Хватаю сумку и выскакиваю на улицу. Только здесь могу дать волю эмоциям. Слезы струятся нескончаемым водопадом, пока я бреду по вечерним улицам. Пытаюсь успокоиться, но истерия накрывает новой волной. Сажусь на лавку, продолжая всхлипывать и пытаясь вдохнуть хоть немного кислорода. Напротив приглашающе сияют огни какого-то бара.
— Так. Надо выпить, — говорю сама себе, поднимаясь и направляясь в сторону алкогольного рая.
Меня встречают приглушенный свет и тихая музыка. Сразу же иду к барной стойке, забираюсь на высокий стул, не обращая внимания на заинтересованные мужские взгляды.
— Водки, — бросаю купюру на стойку и с нетерпением жду свое “успокоительное”. — Две по сто.
— Закусывать будете? — не выдавая своего удивления, спрашивает бармен.
— Лимон, пожалуйста, — говорю я, опрокидывая в себя рюмку.
Огненная вода прокладывает дорожку в желудок, обжигая все внутренности. Сразу же выпиваю вторую и понимаю, что даже не чувствую вкуса.
— Пить в одиночестве, плохой знак, — поворачиваю голову и сосредотачиваюсь на мужчине, который приветливо улыбается, глядя на меня. — Компанию составить?
— Пфф! — выпитое, ударившее в голову, мешает сфокусироваться и рассмотреть моего визави. — Налейте нам еще по сто.
— Может, сначала познакомимся? — мужчина пытается отодвинуть от меня рюмки, которые бармен поставил перед нами. — Меня зовут Филипп.
— Я, Вера, — дотягиваюсь до отодвинутой тары и снова глотаю безвкусную жидкость.
— Мальчик, включи что-нибудь повеселее, — обращаюсь к бармену.
В уши врывается веселая, забористая музыка, и я сползаю со своего трона, чтобы пуститься в пляс. Я не понимаю слов, но четко чувствую ритм, который заводит меня, давая возможность выплеснуть всю боль и обиду. Мужчины весело хлопают, наблюдая за моим зажигательным танцем. Мне кажется, что зрителям плохо видно мое выступление и я забираюсь на барную стойку, невзирая на возмущение бармена и уговоры Филиппа. И я уже подпеваю Стасу Костюшкину: “Шаг вправо, шаг влево. Танцует королева!”, пока не замечаю прямо перед собой блюстителей порядка.