— Дамочка, спускаемся, — обращается ко мне молоденький ППСник. — Хватит балаган устраивать.
— Шаг вправо, шаг влево. Танцует Королева, — продолжаю горланить, не обращая внимания на ожидающих внизу полицейских, выплясывая на стойке и не замечая тянущихся ко мне рук.
— Верочка, спускайтесь, — слышу издалека голос Филиппа. — Вас сейчас в полицию заберут.
— А мне плевать! Филипп, идите к черту! И вы все идите к черту! Все мужики — козлы!
Чья-то сильная рука дергает меня за ногу, и я начинаю полет раненой птицы, неуклюже заваливаясь набок. Падаю также неуклюже, слава богу, не на пол, а кому-то на руки, продолжая горланить про малиновую Ладу.