Он
такой колоритный, что ли. Смуглый, русый с голливудской улыбкой, одет
вроде просто в футболку, шорты и кеды, но одни его носки стоят как весь мой
наряд. Ещё я постоянно залипаю на его руки. Спортивные часы эффектно дополняют
образ, и эти золотистые волоски на руках будоражат воображение.
—
Ну, можно подарить развивающие игрушки или что-то из одежды. Дети быстро
растут, пригодится. — накидываю варианты.
—
Я не знаю размера. — Миша задумчиво трёт бровь, берёт в руки маленький голубой
бодик, рассматривает, берёт следующий.
—
Этот подойдёт, как думаешь?
—
Возьми лучше с жирафом. — сую ему в руки другую вешалку.
Мне
не очень комфортно в этом отделе и хочется быстрее уйти.
Пока
Миша выбирает, медленно бреду вдоль вешалок.
—
Мам, тут два цвета, какой взять? — девчушка лет десяти перебирает вешалки. Её
мама стоит спиной, говорит по телефону.
Голос, кажется,
мне смутно знакомым. Пристальней вглядываюсь в девчонку, глазастая, курносая,
блондинка. Я точно её не знаю.
—
Мам, смотри тут бодики. Голубой со слоном и белый с жирафом. Какой братику
брать? — снова зовёт девочка.
Обычный
ребёнок, чего я на неё пялюсь?
Женщина
наконец-то заканчивает разговор. Оборачивается, улыбается дочери.
—
Покажи. Какие прикольные давай оба возьмём! — отвечает дочери.
Я
смотрю на них не моргая. Меня парализует от ужаса. Несколько раз пытаюсь
открыть рот, но язык становится неподъёмным. Глотаю ртом воздух. Глаза начинает
жечь, жмурюсь. Этого не может быть, мне просто, кажется. Всхлипываю, слёзы
текут по щекам. И это кошмар, потому что я практически никогда не плачу.
—
Мама! — выдыхаю еле слышно.
Но
меня и эту красивую женщину напротив это «мама» глушит. Она дёргается,
бледнеет. Узнаёт. Прижимает девчонку ближе к себе. Та разинув рот,
переводит любопытный взгляд с неё на меня.
Мне
хочется заорать: мама! Мамочка!
Кинуться
к ней, обнять. Но я не понимаю, как это возможно? Она же умерла, когда мне
было десять! Просто уехала в Москву к подруге и не вернулась. Нюра сказала, что
утонула и тело так и не нашли. Но я прекрасно помню и поминки, и фотку с чёрной
ленточкой. Это какой-то бред.
Делаю
пару шагов к ним. Она отступает, тащит дочь за собой. Так у неё есть ещё одна
дочь? Моя сестра?
—
Мама, а это кто? — спрашивает девчонка.
Я
уговариваю себя, что ошиблась, что это не она. Просто какая-то похожая
тётка. Жадно рассматриваю, но это она! Даже причёска та же, шрам на левой
брови, родинка над губой, рост тот же и возраст. И она беременна, месяцев шесть
навскидку. Это моя мать живая и здоровая, в детском магазине с новой дочерью
выбирает вещи будущему сыну.