***
Где-то в Англии.
— Мой лорд, камень будет в школе, все так, как вы и
задумали.
— Все. Всегда. Как я и задумывал.
— Мой лорд, прошу, мальчишка, он будет там…
— Мне не страшен мальчишка, я недооценил его, больше ошибок я не
допущу.
— Да, мой лорд, я служу вам…
— Молчи, твоя лесть омерзительна. Скоро мир узнает истинную силу
лорда Волдеморта…
***
Кабинет Альбуса Дамблдора, то же время.
Пожилой, сгорбленный, он стоял перед небольшим телескопом и
рассматривал звезды. Небо в Хогвартсе всегда было дивным. А после
войны каждая безоблачная ночь становилась настоящей волшебной
сказкой.
Альбус Дамблдор уже перестал верить в сказки. Вот уже больше ста
лет он живет на свете, с самого рождения им восхищались, его
боготворили. Тот, кто победил темного лорда, но в итоге освободил
его. Тот, кто спас целую школу, но в итоге убил полсотни людей и
друга всей своей жизни. По крайней мере в это верит
общественность.
Если в мире и есть ад, то Альбус уже давно живет в нем.
Министерские змеи вытягивали из него все силы. И он не мог оставить
все на самотек, как сделал бы любой в его возрасте. Нет, только не
сейчас, только не перед лицом всемирной опасности.
Темный лорд, его ошибка, как игрока и интригана. Как учителя.
Кто мог подумать, что ласковый и веселый мальчик вырастет в
чудовище. Кто мог представить себе все те ужасы, которые он
принесет в мир. Тогда, в приюте для сирот войны, он был вполне
обычным.
Дамблдор вздохнул. Ему хотелось спать, долго, может никогда не
просыпаясь. Но он не мог. Фигуры расставлены, пора начинать партию.
Последнюю на этот раз партию, от победы в которой решится судьба не
только волшебного мира, но и всего человечества.
Я умер. Давно уже, почти одиннадцать лет назад. Скорее всего,
мне перерезали горло. Я смутно помню свою прошлую жизнь, ничего,
кроме отрывков. Рождество в кругу семьи, друзья, переезд, любимая…
Но все это в прошлом, ибо мне выпал второй шанс. Назвали меня,
кстати, так же Гарри, только вот фамилия Поттер.
Родителей я своих не знаю, они умерли через год после моего
рождения. Погибли в автокатастрофе. Глупая смерть, надеюсь, что они
хотя бы погибли не по своей вине. С тех пор у меня на лбу остался
довольно аккуратный шрам. Чем-то напоминающий молнию в небе во
время грозы. Жизнь моя протекает мирно, насколько это возможно.