Только спустившись на первый этаж, вспоминаю, что неплохо бы
перекусить. Зачем-то лезу в холодильник, который конечно же пустой
и даже отключен. Кошусь на большие настенные часы, стрелки которых
уверенно подбираются к десяти, а значит местный супермаркет уже
закрыт. И, устало проведя пятерней по затылку, решаю сходить в кафе
при бывшей гостинице моего отца, которая как раз буквально за
забором.
В уютном полумраке кафе легко скрыться от возможных встреч со
знакомыми, если точно знаешь, где расположен самый уединенный
столик. Кивнув какой-то новенькой девчонке- администратору, быстрым
шагом направляюсь туда. Здороваться и улыбаться никому не хочется.
Разговаривать тем более. Я слишком задолбался для этого, руля сюда
из Краснодара почти девять часов. Завтра будет новый день и
начнется ритуальный обход родственников и старых приятелей, сейчас
же я настроен просто поесть и завалиться спать.
- Здравствуйте, ваше меню, может быть что-то сразу принести? -
тоже неизвестная мне девчонка-официант озаряет дежурно-вежливой
улыбкой.
- Да, сациви, салат по-грузински и лимонад.
- Какой?
- Любой, - отпускаю ее.
Девочка уходит, улыбнувшись еще раз и скользнув по мне
заинтересованным взглядом, а я тону в накиданных на кресло
подушках, нервно крутя пачку сигарет в руке.
Озираюсь, подмечая детали. Ремонт дед с Теймуразом глобальный не
делали, но потертостей нигде нет. Уютно, колоритно.
Внутри немного дребезжит от накатывающей ностальгии. Все такое
знакомое вокруг и такое чужое. Будто пытаешься влезть в старый
пыльный башмак. Когда-то любимый, но...
Со своего места я отлично вижу практически весь зал, вход в
ресторан и барную стойку. Меня же разглядеть не так просто за
ветками живого дикого винограда, плетущимися по стальным ниткам,
натянутым до самого потолка. Это маленький столик в самом конце
кафе, за мной только подсобка и черный вход в отель. В ресторане
достаточно людей, но все они будто за стеклом, в другом измерении,
и такое искусственное камерное уединение расслабляет. Наблюдаю за
залом, растекаясь в кресле, пока жду свой заказ. Замечаю несколько
знакомых лиц из тех гостей, кто постарше. Молодых я тут не знаю
совсем, да и туристов много даже в не сезон.
Девчонка -официантка возвращается с лимонадом и льдом, хотя я не
просил. Улыбается шире, стреляет глазами, спрашивает про десерт,
пытается понравиться. Говорит, что домашнее вино и чача у них очень
вкусные. Мне хочется хмыкнуть в ответ, что мне ли не знать, если
эту чачу гонит мой собственный дед. Но я лишь отпускаю ее кивком
головы, раздумывая, что давно же я тут не был, если весь увиденный
персонал мне не знаком и успел поменяться. Сколько прошло? Лет
пять, не меньше.