Хотя я давно сказал, что занят. Вечно занят. А дети и внуки
хорошо обеспечены. И это главное. Зачем их видеть?
Лучше я к своим любовницам поеду. Причем, даже ехать не надо.
Помощник сам привезет. Куда надо. А там я свои дела сделаю. И поеду
дальше.
Но в последний раз мы сильно поцапались. С Придухиным. Очень
сильно. Чуть до мордобоя не дошло. Помощники разняли. Тогда-то, он
и бросил:
— Ладно, Рома. Не хочешь по-хорошему. Не надо. Будет
по-плохому…
И вот оно. По-плохому. Стоит передо мной. И целится из
пистолета. В голову.
Эх, Юра. Не думал, что он решится. Все-таки, столько лет вместе.
Почти братья.
— Ну все, сука, — сказал парень. — Привет тебе. От
Сугробина.
Я изумленно уставился на него. Как так? Сугробин? Этот придурок?
У которого я отжал компанию. И увел жену. Это он?
Значит, не Юра?
Я уже не стал ничего говорить. Все равно. Ничего не
изменишь.
И тут грохнул выстрел. Контрольный. Все вокруг погрузилось в
темноту.
***
Как будто в комнате выключили свет. Полностью.
На пару секунд.
И в эти мгновения я не существовал. А потом - хоба! И свет
включился. Одним махом.
Я очутился на улице. Только совсем другой улице. Не в своем
элитном ЖК.
Тоже Москва. Тоже центр. Широкая улица. Тверская, само собой.
Только какая-то странная.
И еще. Это что такое? Это же «Интурист». А куда девался
Ритц-Карлтон?
— Вставай, придурок, — торопливый шепот. Рядом. — Менты на
хвосте. Не время прохлаждаться. Заметут.
Я оглянулся. Кто это? Рожа незнакомая.
Какой-то пацан. Нет, парень. Студент. Лохматый, с веснушками,
одет старомодно. Джинсы и клетчатая рубашка с длинными рукавами.
Тянет меня за руку.
А я, значит, валяюсь на земле. Вернее, на тротуаре. Мы в
переулке, выходящем на Тверскую.
Только она чудная. Тверская эта. Дома свеженькие. Рекламы нет.
Машины все старые и советские. «ВАЗы» там всякие, «Москвичи».
И люди бродят. Тоже странно одетые. Двигаются, не в пример,
медленно. Как черепахи. Что это с ними?
— Ну ты чего, сдох там, что ли? — злобно шипит мой спутник. —
Вставай быстрее. Ого, что это? Кровь?
Я трогаю затылок. Липко, мокро, вязко. Смотрю на пальцы. Да, и
вправду кровь. У меня на затылке. Что за дела?
— Ничего себе, — говорит парень. Вытягивает меня на ноги. — Это
ты нехило навернулся. О бордюр. Когда мы сваливали. От ментов. Идти
можешь?
Я ошеломленно киваю. Не в силах вымолвить и слова. Бегу дальше.
Вместе со спутником. Хотя ноги заплетаются.