Выбегаем на Тверскую. Хотя я тут же заметил надпись на табличке
дома: «улица Горького, 9». Нижняя часть фасада облицована гранитом.
Темно-коричневым.
Время сейчас осеннее. Липы у тротуара укутались желтой листвой.
Прохладно.
Я оглядываю себя. На ходу. Интересно, однако. Где мой костюм на
заказ? Темно-синий. Из чистейшей натуральной ткани.
Откуда эти джинсы и футболка хиппи? Что за…
— Слушай, а ты кто? — я оглядываюсь на парня. Хотя смутно помню
его. — Мы с тобой знакомы?
Парень удивленно зыркает. Потом сокрушенно качает головой. Все
на ходу. На поспешном быстром ходу.
Хотя я уже пытаюсь высвободиться. Не люблю, когда куда-то
тащат.
— Ну ты даешь, Витя, — бормочет парень. — Видно, слишком сильно
тебя приложило. Я Паша Цветков. Твой кореш. Мы с тобой «утюги». Как
раз утюжили возле «Интуриста». А тут на тебе. Рейд пошел. Еле ноги
унесли. Ну, что ты рыпаешься?
Что за нахрен Паша? Я остановился. Голова чуть не раскололась на
куски.
Подожди, это же мой однокурсник. Мы вместе учимся в «Полиграфе».
То есть в Московском полиграфическом институте.
Но как так? В каком таком полиграфическом? Я же закончил
нархоз.
Я остановился. Схватил голову руками. Сейчас и в самом деле
лопнет. Как переспелый арбуз.
— Витя, пошли, — парень потащил меня дальше. — Менты на хвосте.
Весь товар слетел. У меня три «ливайса» ушли. По две сотни каждый.
«Рылы» ладно, не жалко. Хотя тоже, мелочь, а приятно.
Так. Вроде ничего непонятно. Хотя смысл очевиден.
Он говорит про джинсы. Про «Levi's». Которые стоят двести
рублей. И про болгарские, марки «Рила». Они стоят намного
дешевле.
Что за джинсы? Откуда? Почему стоят двести? И почему он зовет
меня Витей?
Мы забежали в подворотню. Людей поменьше. Два дома стоят рядом.
Узкий глухой проулок.
Паша оттащил меня подальше. Усадил за кучу стройматериалов.
Кирпич и цемент, вроде бы. Стояли сложенные у стены дома. С
Тверской, то есть, тьфу, с Горького, не видно.
— Ну, ты как, старик? — спросил он. — Очухался? Теперь можно.
Передохнуть. У тебя что, память отшибло? Забыл?
Я потряс головой. Двойственное ощущение. Я ведь Роман Рябинин.
Но еще и Витя Орлов. Предприниматель на пороге полувекового юбилея.
И студент восемнадцати лет. Как так?
А вот так. Это же реинкарнация. Переселение душ. Что тут
непонятного?
Там я погиб. В две тысячи двадцать третьем. А тут появился. В
теле некоего паренька. Тогда все становится на свои места.