Тем временем Виталя водрузил блюдо на стол и вновь отошел к
крыльцу. Щелкнул кнопкой магнитофона-бумбокса. Из динамиков
полилось что-то в духе “дискотеки 80-х”, кажется, Би Джис, но не
Staying Alive, а что-то другое. Я этих ребят особо не котировал,
очень уж фальцет пронзительный, быстро надоедает, но сейчас был
очень рад слышать. Ритмы хорошо заглушили белый шум.
— Эт для настроения и аппетита, — радушно сообщил приятель, — да
че ты стоишь-то? Садись, блин, и накладывай. Всего понемножку.
Посмотри какой я шашлык запилил! Мясо отпад, шея свиная, с
жирком…
Я повиновался и приземлился обратно в кресло. Взял на тарелку
пару кусков шашлыка, добавил салата и грибов. Виталя не обманул…
вроде бы. Вкуса я все равно не чувствовал — мысли были совсем в
другом месте.
— Виталь, — начал я осторожно, — а мы где?
Он как раз откупоривал бутылку водки и замер. Мой вопрос его
несколько… озадачил.
— Гарик, тебе бы отпуск взять! На даче у меня, в Сальватеевке,
где ж еще, блин? Ты сам мне написал позавчера, что хотел бы
отдохнуть, да не у кого. Я и предложил тебе вписаться на выходные
сюда. Ща погоди, мы с тобой разогреемся, а вечером Миха со своими
приедут, мы на реку съездим, тут недалеко, потом рыбу закоптим. Все
чики-бамбони будет!
Какой, на хер, Миха, какая рыба? Может, я правда в бред впал,
глюки ловить начал постоянно, провалы в памяти. Такими темпами
скоро вот так выпаду из реальности, а потом обнаружится, что я
кого-нибудь прирезал. Или меня кто-нибудь прирезал.
— Понятно… а где девочки?
Виталя рассмеялся.
— Ну ты даешь, бля, Игорян. Скидываться надо было! Знаешь,
сколько выезд за МКАД стоит? В копеечку влетит. Не, брат, придется
без этого… ты лучше ешь давай. Грибы бери. Они свежие… почти.
Бабуля моя засаливала…
Виталя все продолжал распинаться о достоинствах авторской
кулинарии, но я его добродушный треп пропускал мимо ушей. Неужели
все, что произошло за эти три дня — школа, клуб, чаепитие,
стишки…
(Моника)
…все это было в моей голове? И хреновое самочувствие породил мой
собственный разум, пытавшийся привести хозяина, так сказать, к
дефолтным настройкам?
Так. Два решения. Судьбоносных. Как возвращаюсь с дачи, больше
не пью. И на всякий случай схожу к психиатру, пусть кукуху мне
какими-нибудь таблетками подлатает, а то память на дырявое решето
похожа. Не хотелось бы в конце концов оказаться в психушке. Там
человека овощем сделать раз плюнуть, дело на пару недель. И
санитары сплошь уроды, лупить будут почем зря.