Но дверь оказалась не заперта. То ли я, уходя, позабыл закрыть,
то ли Саёри в очередной раз проявила свою безалаберность… стоп.
Этого щас не надо. Даже если она в порядке, никакого негатива.
Поумерь раздражение, брат, стань лучшей версией себя, хотя бы
притворись.
Очередной подъем на второй этаж. Подошел к двери. Узкий луч
света пробивается снизу. Значит, не показалось. Я сглотнул и
постучал три раза.
— Саёри…
Тишина. Вязкая, гнетущая. Слышно даже, как внизу часы
тикают.
(я медленно открываю дверь)
Нет. Для этого еще слишком рано, Моника же сказала…
(а ты и поверил. как тебе лапша, вкусная?)
Поверил. Очень хотел поверить.
— Эй, Саёри, ты там?
Ни гу-гу. Кажется, что мы разыгрываем сценку из какого-нибудь
дебильного ужастика с рейтингом около пятерки по шкале IMdB. И
режиссер сидит смакует действо. Саспенс нагоняет и кричать “снято”
не спешит.
— Г-гару, зачем ты пришел?
Это прозвучало настолько слабо и тихо, что я даже не уверен, не
почудилось ли.
— Не спится что-то. Переживаю… из-за того, что ты сказала. За
тебя переживаю, — признался я. И признался абсолютно честно. Даже
сам себе. — ты там одета? Можно я войду?
— Заходи.
Я повернул ручку книзу и во второй раз за день шагнул в комнату
Саёри. Она полусидела на кровати, сцепив руки под подбородком.
Рядом валялся тот самый мемный плюшевый бык. Мистер Корова, что ли.
Он осуждающе пялился на меня черными бусинами глаз. Мол, че-т ты
тяжеловат на подъем, парень, слоупочишь по-страшному. Пора бы тебе
перестать тупить.
Я с ним не спорил.
— Чего не спишь? — поинтересовался я, стараясь придать тону
непринужденность. Получилось не очень хорошо. Да и после кошмара до
сих пор ощутимо потряхивало.
— Не хочется, — ответила Саёри, — мне кажется, что я уже выспала
все, что могла, и больше в меня не лезет.
В другой ситуации со слова “выспала” я бы слегка гоготнул,
потому что очень уж милое у нее получается словотворчество. Но
сейчас было совсем не до смеха. Если исходный Гару этого не замечал
и просто ходил себе, жалом вертел по сторонам, у него в голове
точно не мозг, а разведенное картофельное пюре. Из столовки
какого-нибудь заштатного санатория. С другой стороны, умнее
сценариста не будешь.
— Вот погоди, — заявил я, — пойдешь в шараг… кхм, в университет,
и будешь мечтать о возможности почиллить в кроватке хотя б лишние
минут пятнадцать.