Крылья то вроде бы есть,
только взлететь не могу!..
Выпил до дна свою честь,
совесть пустил на рагу…
Вымел с души пустоту,
стало тоскливо внутри:
скоро весь мир обретут
Грешники и бунтари…
Я бы боролся со злом,
мразей топтал бы ногой,
только ведь в этом во всём
я – лишь
душевнобольной.
Пусть говорят про меня:
«Он не достоин тут жить»!
Все равно мне не вменят
Право всё восстановить…
Вот он – рифмованный бред.
Я его чИркал в ночи.
Жизнь – суета из сует,
Правят в ней сплошь палачи…
Что тоска?
Это просто потухшие грёзы…
Просто преданный кем-то дружбАн…
Вся тоска —
Отношения, что пахнут навозом,
Это просто смердящий «добром» дуэлянт…
Тошно мне…
И немножечко даже плаксиво,
От того, что я понял, что значит «тоска»…
Что тоска?
Тупо вещая несправедливость,
и лекарство от этой беды не сыскать…
Некоторым актюбинским поэтам…
Я бы мог Вам писать сонеты,
словно Пушкин ласкать Ваш слух.
Только рифма больна диабетом,
её мозг от болезни опух.
Вроде хочется дать Вам жару,
показать кто же здесь is who?
Но пусты мои резервуары,
и несу я одну чепуху.
Вы же —
монстры
сегодняшних судеб,
просто гуру ветвистых идей.
Я же —
груб
иногда,
и зануден.
Ставлю точку – как можно жирней…
Стыдно как-то за наших поэтов:
Казахстан – вроде дружный народ.
Я бросаю куплет недопетым,
может, кто-то другой допоёт?..
***
Накипело в душе поэта,
Льется горечь из нежных уст.
Почему же при всем при этом.
Не останется дом их пуст?
Накипело в душе поэта,
Задавили в нем лиры суть.
В наше время плохая примета
Быть другим…
Как все «стадо» будь.
А иначе убьют в тебе радость,
Растоптают в тебе любовь.
Просто вырвут из уст твоих сладость,
Кинут свиньям, а ты фолловь.
Продолжай лайкать голое тело,
Продолжай деградировать дальше,
А потом обведут тебя мелом,
И сгниешь ты под слоем фальши.
Накипело в душе поэта,
Он не может молчать как ране,
Почему же при всем при этом,
Ковыряем Христа мы раны?
И теперь, в самом дерзком итоге,
Я скажу всем, кто хочет мне зла.
Мы умрем, и в Раю на пороге,
Слепят с Вас отпущенья козла.
***
Я позабыт давно уже врагами,
Мой след простыл на тропах меланхолий.
Талант болеет, заперт февралями.
Я как «синяк» тону весь в алкоголе.
Они твердят мне все, что я не гений,
Что я лишь складно говорить умею.
Кто так язвит, ведь тоже не Есенин,
А я друг Музы, сплю порой я с нею.
И знаешь, рифма для меня лишь схема,
При помощи которой жить пытаюсь.