С мыслями о снеге я уснул. Потом…
Что было потом? Снег. Лопаты. Скребок и пешня. Драгоценная радость выходных и мечта об отгулах.
Вуаля: скучные казённые лампы, коридор, кушетки. Сонная очередь. Поликлиника? Не-а. Я на станции переливания крови. Был тут сто лет назад, ещё студентом. Честно скажу: не понравилось. Но сегодня пришёл за парой отгулов. А в перспективе – за коммунальными льготами на почве почётного донорства. Мне сказали, что это ещё не отменили. Льготы стоят много крови, а значит – много времени. Плазму можно сдавать чаще. Значит, я буду сдавать плазму. Анализы из пальца я прошёл, очереди тут вроде бы движутся быстро. И тут открывается соседний кабинет. Белый халат выкрикивает мою фамилию, отрывисто зовёт.
В чём дело?
…Моя кровь не подходит. Я болен. И не просто болен, а… В общем, у меня ВИЧ и гепатит С. Ужас давит подушкой на рёбра, я каменею под холодными взглядами этих тёток… Сейчас они будут допрашивать меня насчёт половых связей и внутривенных наркотиков.
Но откуда? Откуда?!!
И тут я отчётливо вспоминаю марширующий сосняк и чужую распоротую ногу. И собственные руки, легкомысленно, преступно, идиотически вымазанные в чужой крови. И глубокую свежую царапину от консервной банки на моём большом пальце! Была, была тогда царапина. И её хватило, чтобы…
Оглушённый, вытрясенный до дна, я выпадаю на улицу. Мимо по ноябрьской каше скачут жёлтые газели. Как ясно я вижу эти жёлтые газели! В газелях люди. Такие же живые, как я. Но у них нет СПИДа и гепатита С.
Я подхожу к остановке и вижу подозрительно знакомую спину. Нет, я точно знаю, что это он! Сейчас обойду его, загляну в его вытянутую загорелую харю и скажу, что…
Но я не успеваю его обойти. Это он разворачивается ко мне, хромает навстречу и протягивает руку к моему нагрудному карману. Всё происходит будто под водой, мои реакции не успевают за его движениями. Он достаёт у меня из кармана маленькую зелёную пуговицу. Как она сюда попала? Когда это я сунул её в карман этой куртки? Зачем таскал с собой? Он подмигивает, бросает пуговицу под ноги, и она исходит шипением в снежном месиве, словно кусок карбида.
– Актив-вировано! – и загорелая харя исчезает в толпе с ловкостью карманника.
Я не бросаюсь догонять. Мне становится всё ясно без объяснений, и банальная правда о моём самом сильном, самого предосудительном и вздорном желании раскрывается во всей роскоши своей парадоксальной логики.