Вот интересно, как бы все было, если бы «главным мужчиной моей жизни» был тот… Ну, которого я сначала себе придумала, а потом он сказочным образом оказался совершенно реальным… Наверно… Наверно, он бы встретил меня в аэропорту, легко, своей большущей ручищей перехватил у меня сумку так, словно она ничего не весит, а потом прижал меня к себе, поцеловал и шепнул, что уже очень сильно соскучился и…
Мечты-мечты, как сон ваш сладок…
Как-то по радио в машине слушала психолога, который строгим голосом убеждал слушателей, что ни в коем случае нельзя жить одними только мечтами. Нельзя позволять им замещать реальную жизнь. Он тогда не сказал, а я теперь очень хорошо понимаю почему. Потому что иначе удавиться захочется. Уж очень она — эта самая реальная жизнь — отвратно отличается от мечты…
Оставляю в прихожей сумку с вещами (в комнаты даже заглядывать не хочу, и так знаю, что там увижу) и вновь спускаюсь вниз к машине. Надо за продуктами съездить. И как, интересно, я поволоку сумки одной-то рукой? Машиной управлять и то больно было. Ладно, как-нибудь. Тем более что большой супермаркет теперь появился совсем рядом с моим домом. Удобно. Беру тележку и углубляюсь в его лабиринты.
Вот ведь как хорошо в этом смысле жилось классикам литературы! Слуги им и стирали, и кормили их… И им не приходилось, возвращаясь из командировки, первым делом ехать за жратвой, а после браться за уборку — рассовывать разбросанные по стульям и диванам вещи на полки и в шкафы, при этом отделяя чистое от грязного… И их жены и любовницы уж совершенно точно не мешали им, когда те садились работать. Не приставали с вопросами, вроде такого: «Алена! А у нас соль есть?» Божечки-кошечки! Ну ведь ежу понятно, что она есть! Просто в солонке кончилась, а искать на полке в шкафу пачку лень, вот и формулирует так заковыристо!
С классиками литературы не равняюсь — боже упаси. Мне с моими розовыми околодетективными историями до них — как пешком до Луны, но чисто по-человечески все равно завидно. Вот, к примеру, лауреата Нобелевской премии по литературе Ивана Бунина, когда он писал свои «Темные аллеи», наверняка своими глупостями никто не беспокоил. Ни жена, ни любовница. Хотя обе для удобства пользования проживали при нем, на вилле «Бельведер». И не где-нибудь в Ужопинске, а у теплого моря во Франции, на Лазурном берегу. Жили они втроем (не считая слуг, естественно!) под одной крышей в течение многих лет. Потом «коммуна» их начала расширяться. На вилле появились еще двое. Молодой поэт, влюбленный в жену Бунина, и некая оперная певица, которая стала… любовницей любовницы писателя — Галины Кузнецовой… И, что характерно, все они хором боготворили Бунина, ухаживали за ним, берегли его. И ни разу про соль не спросили… Наверно, поэтому «Темные аллеи» и стали величайшим произведением мировой литературы.