— Ну и дебил же ты, — припечатал
он.
Я повернулся, намереваясь выскочить
наружу, но с обратной стороны уже ничего не было. Сплошная стена,
увешанная полками с книгами. Старинные, наверное, книги — вон какие
богатые переплеты. Отметил я это мельком, потому что тут же
обернулся к старикашке, ожидая от него пакости.
— Послушай ты меня в прошлый раз — у
тебя были бы шансы. Я бы тебя выучил. А теперь… Эх…
Он махнул рукой. Симпатичный паучок,
которого я прошлый раз принял за детскую игрушку, деловито выплетал
толстенную паутину в углу. Точнее, доплетал поскольку паутина
использовалась не один день — на ней висела пара совершенно
высохших мышей.
— Вы могли попытаться поговорить со
мной еще раз.
— Ты вообще представляешь, сколько
надо энергии, чтобы сделать прокол в другой мир? — наехал он с
таким видом, как будто я был идиотом.
— Откуда мне это знать? — ответил я.
— Я могу у вас здесь отсидеться, пока все не закончится?
— Размечтался. У тебя есть полчаса:
ровно на столько я остановил время. Как оно пройдет, мое убежище
тебя выплюнет. И тебя тут же убьет этот придурок, от которого ты
драпал. А ведь мог бы не драпать, а сражаться с ним. Не наравне,
конечно, но эффект неожиданности никто не отменял.
— Тогда не надо терять время, учите
меня.
— Ах, учите его? Чему я тебя выучу за
столь короткое время, дурень? Раньше надо было думать.
— Если вы меня вытащили, то не для
того, чтобы сообщить свое мнение о моих мозгах, — заметил я. —
Сейчас тратите драгоценное время впустую. А могли бы выучить
бросаться огненными мячиками.
— А больше тебе ничего не надо?
Библиотеку там мою передать или еще чего? — издевательски спросил
он. — Я тебя за пять минут не обучу, как быть чародеем. У тебя один
выход — умереть правильно.
Выход мне однозначно не понравился. Я
слишком молод, чтобы умирать, и у меня планы. Куча планов.
— А без умереть никак?
— Теперь — никак. Но может, и лучше.
— Он втянул губы, которых и без того почти не было видно, и
выплюнул: — Если проклятие посчитает, что никто не умер, то
Бельмонте вымрут сами. Не будет у них больше потомков. Хе-хе.
— Так что вы сделаете, чтобы я не
умер? Вернете в мой мир? — с надеждой спросил я.
— Размечтался. Тебя опять выдернут и
убьют. Раздевайся. Рисовать буду.
— Что рисовать?
— Поскольку тебе с противником не
справится, то он тебя однозначно прибьет, — безжалостно сообщил
старикашка. — Помрешь ты, это не обсуждается. Но если твоя душа не
уйдет в воронку перерождений, а останется здесь, то сволочным
Бельмонте не удастся проклятье обойти. Я проведу ритуал, и при
толике везения ты в кого-нибудь вселишься. Мой дар предвидения
говорит, что тебе повезет.