Серёга, как барабанщик тонко ощущал заложенный в стихах ритм, и
к нему следовало прислушаться. В моей голове уже крутились варианты
мелодии, которые я пробовал воссоздать по аккордам, как палеонтолог
целого динозавра по его костям и вроде бы что-то началось
прорисовываться. Марш- не марш, но что-то энергичное.
- Может быть ты и прав….
Никита закрыл блокнот.
- Ладно. С этим понятно. Теперь в магазин.
А в магазине нас ждал сюрприз…
- Вот вам и Сергей,- сказал Сергей, вертя в руках маленькую
пластинку.
- И Самуил…
Никита смотрел на жизнь хоть и шире, но конкретнее.
- Вот вам и мужик… К тому же не румын, а румынка.
Я обратился к продавщице.
- А что это за девушка? Иностранка?
Девушка улыбнулась.
- Нет. Наша, советская… Из Молдавии.
Сергей попросил её поставить, и мы несколько секунд слушали
молодой, красивый, сильный голос.
- А неплохо… Потом она, скорее всего, еще лучше петь стала,
потому и дедам наверняка больше известна.
Пластинку мы купили- шестьдесят копеек не деньги и пошли к дому.
Разговор все время вертелся около новой песни. Друзья прикидывая,
что будет лучше: не корежить историю музыки и предложить песню
Кобзону или всё-таки поискать выходы на Ротару.
Пока они спорили, я все крутил в голове слова, прикидывая какой
в итоге должна получиться песня и думал, о композиторе, у которого
мы музыку позаимствуем. Надеюсь у него не одна такая…
Доводы друзей друг на друга не действовали, и я решил поработать
третейским судьёй, пока они не переругались.
- Давайте, чтоб не биться лбом в стену, будем выбирать между
Кобзоном и Пугачевой. Эти-то в нас верят, и их не придётся убеждать
в том, что песня будет хорошей.
Ребята отмахнулись. Им было интересно спорить друг с другом.
- Да хватит вам! Как дети малые… Песни еще нет! Нам её еще
сочинить нужно,- напомнил я.
Улица вокруг нас была полна звуками. Ехали машины, говорили
люди, чирикали птицы. Отодвигая эти звуки в сторону, заглушая их,
обрушались звуки стойки. Мы шли мимо строительной площадки. Там
что-то взрезывало, трещало, ухало, но весь этот звуковой вал
перебивал ритмичный грохот. Где-то за забором строительный копёр
вбивал в землю бетонные сваи. Бум, бум, бум… Этот ритм… Это было
то, что нужно!
Я встал. Ребята, продолжавшие спорить, уперлись в мою спину.
- Что?
Я тряхнул головой и начал читать стихи. «Я, ты, он, она…» На
каждый удар копра, готовившего фундамент для нового дома,
накладывались слова из стихотворения. Удар- слово, еще удар – новое
слово…