— На хер готовиться? Ну ты и зануда!
Там наверху разберемся.
— Если я зануда, то ты отмороженный
маньяк! — проворчал я. — Вот выйдешь ты, а там какая-нибудь
монстрятина тобой позавтракает... И что? Взял пятый уровень и имбой
себя почувствовал?
— Умеешь ты, Демидов, все
обломать...
Ты там что-то про крафт говорил? —
решил не обращать я внимания на последние его слова.
— А, точно, смотри, что я научился
делать!
Перед моими глазами появилось окно
инвентаря, где в одной из ячеек лежал «самодельный меч, уровень 1».
Денис каким-то образом мысленно перенёс его из своего инвентаря в
мои руки. Меч буквально появился из ниоткуда, соткавшись, будто из
воздуха. Это меня впечатлило, в отличие от самой поделки. Кусок
ржавого железа, заточенный с одной стороны так, будто его орки
Близардов делали. Получилось, скорее, не рубящее, а дробящее
оружие. Им даже ткань не перерубить, не говоря уже о гигантских
крысах.
Рукоять тоже не радовала. Ни
внешностью, ни удобством. Она была выполнена из двух кусочков
дерева, прижатых к железному клинку, и замотана изолентой.
— Ну как тебе? — с гордостью спросил
Денис.
— Эм-м... Ну как тебе сказать. Говно
в унитазе выглядит лучше, а пластиковая шариковая ручка намного
опасней, этого... Язык не поворачивается оружием это назвать.
— Да ты шутить научился, Демидов? Ну
сделай получше, я посмотрю, что ты на своём первом уровне
накрафтишь!
— Да легко. У нас есть бензин, масло,
бутылки и тряпки.
— Воу! А мне нравится ход твоих
мыслей! Взрывать! Жечь! Убивать! Это я люблю! — радостно воскликнул
этот пироманьяк.
— М-да, лучше бы я промолчал... Ты же
весь бункер нам сожжешь к чертям.
— Ну и хрен с ним, ха.
— Хрен с тобой! Я вообще-то о крафте
говорил.
— Да потом все это соорудим. Мы же
теперь имба! Нам немного покачаться, и мы себе город отожмем! А то
и два! А лучше три... — в голосе появились мечтательные нотки. —
Поскорее бы выйти наружу.
— Если они остались, города эти...
Ладно, сейчас выберу класс и посмотрим на твою «ружу».
— Что значит «выберу»? Бери воина, не
прогадаешь! Моя крушить! Как там в одной песне про орка? Помнишь,
слушали? Моя крушить, моя ломать, моя всегда хотеть пожрать! Вот
правильные слова. Всегда нравились орки. Это ты все за остроухих
извращенцев норовил сыграть...
— Я привык головой думать, прежде чем
что-то делать, — заявил ему, проигнорировав камень в эльфийский
огород. — Твоя, может, и крушить, но сдуру, сам знаешь, чего можно
сломать.