Разрыв. Цикл стихов - страница 9

Шрифт
Интервал
Владели мной так долго ни к чему;
К душе ли к духу, обращаюсь ли к уму
С вопросом этим, зная наперед,
Ответ был прост, и сам собой придет;
Тогда и лупу можно бы отбросить,
На поле выросли отменные колосья,
И кое-где сорняк произрастает;
Не любопытство же потребности питают
Подробности высматривать напрасно,
Так душу вынимать на свет опасно;
Нормально ей, скрываясь за кулисой,
Быть автором трагедий, не актрисой,
Ошибки если есть, назвать уроком,
Усвоенным неполно, однобоко;
Перечеркну, что выше излагалось,
Есть провидение Божье, полагалось
Мне с самого начала утверждать;
За штилем рябь появится опять,
И без причин внезапные порывы
К земле прибьет к косьбе готовой ниву;
Что соберешь из выбитых колосьев,
Солому, чуть зерна, и то не горстью;
Высматривал себя, а высмотрел разруху;
Но успокоит смерть, как мать старуха.
17.04.14.

Тень мысли

А что стихи? Воспоминания.
Примерно с пяти лет,
О маме с папой и друзьях,
Неполный мой ответ.
Переживания души
Любви, открытий, страхов,
Проникнуть в тайны бытия
Попытка есть. Однако,
В стихах нет линии прямой,
И мысли рыщут всюду,
Как будто я забыть боюсь,
Кем был, кем есть, кем буду.
О чем бы я ни говорил,
Всё о душевной жизни,
Где разум бедствие терпел
В неистовой пучине.
Тогда принялся он искать
От бурь спасенья гавань,
Ему неведомо куда
Так надоело плавать,
И зацепиться бы за твердь,
И созерцать спокойно —
И штили, ветры и шторма,
И волн бегущих стройных.
И остров пусть и окружен
Бескрайним океаном,
Пусть ветры стонут по ночам
И волны бьются рьяно.
Дух это остров, эта твердь,
Душа – просторы моря,
А разум – брошенный моряк,
С ветрами вечно спорит.
Взобравшись выше на скалу,
Он парус поджидает,
Как птица может улететь,
Он этого не знает.
Его манит к себе простор
Туда, где голос нежный
Поёт любовь огня души
О жизни безмятежной.
Но разве чувства описать
Возможно грубым словом?
И стих мой бедный оттого,
Казнить себя готовый.
И мысль испугано летит
К тому, кто вдохновенный,
Кому с доверием она
Откроется мгновенно.
А мне лишь тень её ловить,
И пыль от взмаха крыльев,
Успеть почувствовать лучи,
Чуть в стих что просочились.
28.03.14.

С поэтичным чувством

Что ни попадя на ум порой язык
Соберет и, в строчки превращает,
Будто издавна он думать так привык,
Тени чувств фривольности сгущая.
Сам я автор, пошлый рифмоплет,
Не скажу, что станется в финале:
Деготь с мёдом, порченный ли мёд,
Следующая страница