Птицы собираются в дорогу
над простором высохших полей…
Смотрит, недоверчиво и строго,
на меня, как старец, Тузуклей…
Смотрит молча… А в глазах – тревога,
и тоска такая, что кричит:
«Что ж вы, люди?! Позабыли Бога?!
От чего же, совесть-то, молчит?!
Я не стар… Да, разве возраст это,
полтораста лет? …Короткий век
для села… Я жду ответа!
Что же ты наделал, человек?!
Где мои распаханные дали?
Где бурты арбузов на полях?
Неужели, жить тебе не дали
крестоносцы или злобный шлях?!
Где стада бурёнок беспокойных,
а за ними – реки молока?
Как же ты живёшь, вот так, спокойно,
и мечтаешь, глядя в облака,
что придёт к тебе богатый барин,
и рассудит… И накормит всех…
Не придёт такой!!! И, знаешь, парень,
не приходит, задарма, успех…
Делать что?! А, как отцы и деды,
посвятив работе свою жизнь,
Выковали нам в войне Победу,
для страны работая… Учись!!!
Ведь ещё не пройдена, покуда,
«точка невозврата» для села…
Думаю, родимый, нужно людям
принимать заботы и дела.
Чтобы не рыдали громко птицы
над простором высохших полей,
нам, всем миром, нужно потрудиться,
чтоб воскрес из праха Тузуклей!»
…………………………………….