— Расслабься, Миланчик. У нас ещё осталась недобрая половина! —
бодро воодушевляет Тина. — И официант, который скоро заметит, что
нам требуется пополнение.
— А у Карины, я уверена, остались разнообразные матерные места в
запасе!
— Можешь не сомневаться, — говорю.
С одной стороны я понимаю, что обламываю ей вечер. Она не просто
так нарядилась в короткое красное платье, и в целом привыкла вокруг
себя толпу мужчин собирать. Но потерпит денёк без разврата и толпы
поклонников. Это не я их в клуб потащила, а они меня.
— Нет, ну правда, Карин. Зачем тебе разводиться? — в очередной
раз сокрушается Мила. — Ты катаешься в достатке, как сыр в масле.
Живёшь в особняке, ездишь на крутых тачках, носишь брендовые шмотки
и кушаешь в дорогих ресторанах. Не работаешь, не готовишь, не
стираешь — у тебя не жизнь, а сказка! Ну а то, что муж изменяет,
пфф, ну измени ему тоже, в конце концов, тебе станет легче. Заведи
себе постоянного любовника для души, но зачем отказываться от
привычного образа жизни? Поверь, все очень богатые мужики, изменяют
своим жёнам.
— Вот поэтому я не хочу больше знать никаких богатых
мужиков.
— Да ты никаких мужиков знать не хочешь, потому что ты Диму
своего любишь. Даже изменить ему в отместку боишься.
— Я не боюсь, я не хочу! Меня тошнит от этих толстосумов, ты не
понимаешь?
— Ну да, ну да, всё дело в этом. Наша Карина наелась богатства и
поэтому всех отшивает. А вовсе не потому, что до сих пор любит
своего неверного мужа и планирует к нему вернуться.
— Я его не люблю и точно не планирую к нему вернуться. Милан, ты
хоть думаешь своей головой, как после такого можно вернуться? Если
для тебя это норма, то для меня это конец.
«Конец» — собственные слова звенят в моей
пьяной голове.
Конец моей жизни. Почти пять лет брака коту под хвост. И
случайный секс с первым встречным этого не исправит. Может Милана
бы это поняла, если бы знала всё. Но я опустила подробности того,
как застукала мужа с двумя любовницами. Потому что мне стыдно даже
самой вспоминать об этом. Он просто вытер об меня ноги, и если мне
чего-то ещё и хочется, то только вытереть туфли об него. Причём
измазанные в такой грязи, чтобы он никогда не смог от неё отмыться,
и навозный запах преследовал его всю оставшуюся жизнь.
И нет, я его точно не люблю. Больше не люблю.