- Я так и знала, что это ты! – от резкого голоса холодок пробегает у меня по спине.
Оборачиваюсь и натыкаюсь на злые выцветшие глаза.
Инна Михайловна, правая рука Бельского и моя бывшая начальница. Женщина далеко за пятьдесят с идеально уложенными короткими волосами внимательно наблюдает за мной. Ее недолюбливают коллеги, она платит им тем же, А Бельский ценит ее за отличные организаторские способности. Она всегда сохраняет холодную голову и поразительную работоспособность.
- Здравствуйте, Инна Михайловна, - стараюсь сдержать страх. Я уже здесь. Я в шаге от задуманного.
- Я сразу тебя узнала, еще в магазине, – женщина не собирается мне подыгрывать.
В ответ лишь пожимаю плечами.
- Что ты здесь делаешь? - она уже шипит от злости.
- Собираюсь веселиться, - мои слова никак не сходятся с моим настроением, но ей не обязательно об этом знать.
- Тебя не приглашали на этот вечер! – ее худой палец с идеальным маникюром тычет в меня.
- Инна Михайловна, давайте выпьем шампанского и успокоимся! – мимо проходит официант, и я тянусь к подносу. Но тонкая, холодная как лед рука перехватывает меня, больно вцепившись ногтями.
- Убирайся отсюда, - шипит она мне в лицо. Пока что мы не стали новостью номер один на вечере, но многие уже заинтересовано поглядывают в нашу сторону.
- У меня есть пригласительное, и я никуда не уйду! – резко дернув, я вырываю свою руку.
- Тогда я лично вышвырну тебя, мелкая потаскуха!
- Инна Михайловна, вы выставляете себя дурой! – повышаю голос, в надежде, что она одумается или хотя бы отстанет от меня.
- Игорь, позовите охрану, - она перехватывает проходящего мимо официанта.
- Инна Михайловна, я не уйду с этого вечера пока не поговорю с Бельским, даже если мне придется лечь посередине этого зала, - я разошлась не на шутку. Щеки горят, я чувствую прилив сил и свою уверенность.
- И о чем ты хочешь со мной поговорить, Надя?
Я замираю и хватаю ртом воздух. От глубоко баритона, что прошелся по моим нервам замирает сердце и немеют ноги. Мне срочно нужна опора или я грохнусь прямо тут. Резче, чем хотелось бы разворачиваюсь и вижу перед собой его. Сашу!
За целый год в своих мечтах и фантазиях я уже отучилась звать его Александр Витальевич, главное, теперь случайно не проболтаться.
Высокий, роскошный брюнет в идеальном сером костюме и темной рубашке. В руке нетронутый бокал шампанского. На лице холодное презрение.